В колбе
Я не помню, когда меня определили в эту жидкость. Да это и не важно. Ведь все равно, лишивших рук и ног, я не могу фиксировать дни на каком-то предмете. Будь то, бумага или просто стена. Мне остается лишь медленно парить в воде, наблюдая за происходящим.
Колба. Она мой дом и мое наказание. Лишившись тела, она стала его суррогатом. С той лишь разницей, что колбой нельзя пошевелить. И с этим нужно смириться. Впрочем, я так и сделал, я смирился. А что еще остается? Я уже давно не человек. Так, мозг, с глазами, плавающий в мутном питательном растворе. Но только зачем? На этот вопрос я не могу найти ответа. Ну…, кроме того, что меня изучают.
И я изучаюсь.
При этом просто парю в растворе и смотрю прямо, пытаясь сохранить те, немногие воспоминания, что теплятся в моей голове. Ой, простите, в моем обнаженном мозге.
А воспоминаний осталось не так много. Частично, я думаю, они исчезли по причине отсутствия тела. Возможно, из-за своей привязанности к нему. Да, да, я тут как-то подумал: ведь многие ощущения связанны с нашим телом. Простите, вашим телом, по этому, они такие яркие и неповторимые. А вот когда тела нет, то ощущения, воспроизводимые в воспоминаниях, притупляются и постепенно исчезают. Ведь воспроизводить их больше нечем….
Хотя, возможно, я ошибаюсь. Не знаю, вам виднее. Я же, просто размышляю. Это единственное, что остается делать в моем положении. Размышлять и думать о будущем.
Иногда, становится даже странно, как можно думать о будущем, если его нет. Вернее, если оно уже предопределено. От этого становится не по себе. Хочется закричать, но понимаешь, нечем. Нечем кричать, рта-то нет. Нет его. И ты продолжаешь плавать.
Наверно, меня выбрали, по причине моей неспособности сойти с ума. Иначе быть не может. Ведь как тогда? Другой, в такой ситуации, давно бы потерял рассудок. А я, нет. Я просто продолжаю жить наедине с собой. В колбе.
Страшно.
Страшно осознавать неизбежное. Вытянутое во времени и предопределенное.
Да, когда будущее сливается с настоящим, начинаешь по-другому воспринимать существование. Начинаешь объединяться со временем. Оно течет по твоим невидимым, несуществующим жилам и растворяет тебя в себе. И ты становишься им. Временем. Постоянным и стремящимся вперед. В определенную неизбежность...
Хотя, может – это и есть безумие? Может – это и есть то, с чем не соглашаются сумасшедшие? Не знаю. Ведь я ничего не знаю. Я просто пребываю в колбе. Закрытый от мира и связанный с ним стеклом с мутной жидкостью…
Свидетельство о публикации №214091900335