Lettera d amore

… «Вам нравятся мужчины?»... - огорошила меня вопросом незнакомая женщина в очереди в супермаркете...

«Я и женщин люблю,» - не менее неожиданно ответила я ей...

… Но зачем я вру? Ведь я сейчас с занозой музыки Патрицио Буанне в сердце, и никакие женщины не могут вытащить ее из меня...

Бэлла Италия.... Канцоне... Я опять влюблена! Простите мне пафос — но я и вправду влюблена! У меня все признаки влюбленности: учащенное сердцебиение, лихорадочные рваные мысли, спутанные в клубок противоречий, и абсолютное чувство парения в облаках (несмотря на температуру в 38,5 и больное горло), мне наплевать на мнение людей... Что мне до взглядов других представителей хомо сапиенс, когда я сижу на игле музыки? У меня зависимость покруче героина — музыкальная...

Как с ней бороться? Да откуда я знаю? Да и мне не хочется избавляться от этой сладкой и болезненной страсти...

Я чувствую себя марионеткой, которую можно дернуть за веревочки и она начнет танцевать; я чувствую себя гитарой — пустота и струны души, которые можно брать только в резиновых перчатках, чтобы не долбануло током...

Ка-анцонэ! Шеркала шэ пуо!
Ди-и-ле кэ нон ми пэрда май,
Ва-а пэр лэ страда трала ла жэнтэ
Диглиэло-о-о вэ-ра-мэнтэ...

В моем случае, когда я подпеваю этой песне (пусть даже в ней поется о женщине), я думаю о мужчине.... О крепком мужчине в черном элегантном костюме, сероглазом брюнете, в чьих жилах течет кровь солнечного Неаполя. Он поет о любви, и поет так, что у меня трясутся коленки, усиливается слюнотечение и расширяются зрачки... Его баритон выбивает у меня почву из-под ног, его сверкающие серые глаза не оставляют никаких шансов для местных доморощенных казанов — он вне конкуренции: галантный, обдающий жаром своей любви к Долче Вита, харизматичный и недоступный....

Простите меня, я влюблена в иллюзии — но это такие приятные и теплые иллюзии, и даже если я не смогу попасть на его концерт — у меня в сердце его голос будет жить вечно, у меня в сердце теперь живет любовь к Долче Вита....

Патрицио Буанне, если Вы случайно прочитаете это, прошу — забудьте! Чувства одной влюбчивой дуры ничто по сравнению с силой Вашего голоса — не поверите: Вы буквально играете на струнах моей души-гитары, уводя в мир красивой и сказочной музыки, где я могу наслаждаться бредовыми мечтами о поездке в Неаполь. Не бойтесь! Я не мечтаю выйти за Вас замуж (хотя... не верьте мне! — я беспокойна как океан: то гладка как зеркало, то бушую стометровыми волнами), в моих снах я ем неаполитанскую душистую пиццу, брожу по улочкам Вашего родного города, наслаждаясь шумом мелких лавочек и колоритом Ваших соотечественников... Просто дайте мне время — как железу нужно время, чтобы остыть и превратиться в стальной трос — за который Вы всегда будете держать меня возле Вашей музыки... Каждый раз, когда я вижу мужчину — Вы предстаете перед моим взором: в своем ослепительном черном костюме, молодой, сильный и красивый, как напоминание о том, что я живу в России, а Вы — итальянец.... Мы разные, но... Черт возьми! Я влюблена и мне плевать на все правила и законы!

Патрицио — если Вы приедете когда-нибудь в Россию, забудьте серое небо, угрюмых людей, грязные коробки домов Москвы и вотчину Ленина на Красной площади — вместо этого выйдите в степь — там гуляет ветер... Он мигом «настучит» Вам на меня, извлекая из своей сумки мои вокализы — я частенько на просторе горланю песни из Вашего репертуара: никто не видит и можно орать сколько душа просит...

Мир! Я люблю тебя как последняя дура! Рядом ходят сытые вальяжные коты, но мне, бестолковой беспородной кошке, нужен только Голос! Голос итальянского черного котяры с глазищами цвета летнего утреннего дождя...