Идеальная жертва

Автор: Dey Shark

Беты (редакторы): Maksimilian

Фэндом: Ориджиналы

Рейтинг: R
Жанры: Джен, Драма, Психология
Предупреждения: Смерть персонажа

Описание:
Он всю жизнь искал ее. Свою "идеальную жертву"...
____________________________________________________

Он всегда мечтал об «идеальной жертве». О молодой девушке с белоснежной кожей, алой кровью и с хорошо очерченной фигурой. Но, кажется, сегодня опять всё безуспешно. Скоро рассвет и пора возвращаться. Он не любит свет. Он одинок и счастлив быть один. Он не любит людей. Они его жертвы. Ему лишь нужны холсты для искусства. Он творец.

Вот и новая, очередная жертва. Маленькая бездомная девочка. О её исчезновении никто не узнает. Никто не будет искать того, кто никому не нужен, кто одинок в этом мире так же, как и он сам. Никто не будет сидеть, роняя теплые слезы на пол, в ожидании, когда распахнется дверь, и в комнату забежит потерявшийся ребенок.

Поманив ее к себе, он пообещал жилье и еды. Девочка молча кивнув головой, пошла за ним. Она такая доверчивая и наивная. Впрочем, проживая в затхлых переулках Лондона у нее просто не остается иного выбора. Хвататься за любую ниточку надежды - это все, что девочка может себе позволить.

Он остановился возле старого заброшенного дома с заколоченными окнами. Насколько же сильно он ненавидит свет. Чуть подталкивая девочку перед собой, пошел к дому…

Заброшенный дом,о котором никто не знал и никогда не узнает, в котором когда то жил известный всему миру мужчина, но которого видели в лицо лишь единицы несчастных. Люди его боялись. Боялись стать его искусством. Боялись умереть. Они не понимали что такое счастье и не хотели его испытать. Они прятались в домах, пытаясь избегать смерти, поджидавшей их за углом. Но он не был маньяком (подумать только, как глупо посмели называть его остальные). Он был лишь пленником своего искусства. И наш герой такой же…

…Она смотрела ему в глаза тем же доверчивым взглядом. Сама она сбежать не могла: замерзшие изголодавшие руки не могли справиться с крепкими веревками. В темноте блеснуло тонкое лезвие скальпеля. И вот эта насмешливая улыбка на его губах. Адреналин в крови. И жажда. Жажда крови. Такой чистой и красной, такой же наивной, текущей алым ручейком по зигзагам тела. Взмах. Брызги. Еще взмах. Капли крови падают на белоснежный кафельный пол, и следом падает мертвое бездыханное тело. Закончив с девочкой, он закурил. Это превратилось в привычку. Скоро рассвет и он ляжет спать, чтобы завтра ночью продолжить поиски своей «идеальной жертвы». Это лишь мусор. Разминка перед настоящим шедевром своей жизни, являющейся смертью для многих других.

И снова утро. Такое светлое, счастливое, прямо до тошноты. Эти люди, копошащиеся на улицах, спешащие на работу. Они улыбаются друг другу, сталкиваясь и проклиная в мыслях всех вокруг. Он не любит утро, поэтому лишь любовно проводит пальцами по сырому дереву, закрывающему его от ярких лучей солнца, так и норовившему проникнуть в черные окна, и идет спать.

Вечер. Почти стемнело. Нацепив очки и шляпу, он направляется на улицу, чтобы продолжить поиски. Оказавшись снаружи, он направляется к месту, где наименьшее число людей, чтобы было больше возможностей остаться незамеченным. И вот оно! Прекрасная девушка, с великолепной фигурой и кожей как у Белоснежки. Он замирает и любуется ею как завороженный. А она стоит в сарафане, развивающемся на ветру, и ждет позднего автобуса. И он знает, что непременно нужно ее завлечь, иначе он потеряет ту, которую так долго искал.

Девушка ему мило улыбалась, так приветливо, будто они жили на соседних улицах и виделись каждый день, а, значит, он мог ее заполучить. Любуясь ее походкой, легкой как свежий ветерок, он шел за ней следом, понимая, что не он ее ведет за собой, а прекрасная дева завлекает, словно сирена из сказки. Но не стоит играть с тем, кто управляет этой шахматной доской. Пешка должна слушаться руки игрока.

Настал тот момент, которого он так долго ждал. Руки трясутся, сердце бешено колотится, в горле пересохло, а каждая мышца напряглась до предела. Он медленно, почти не дыша, подходит к еще не очнувшейся девушке. И, поднеся скальпель в нежной женской руке, делает три глубоких пореза. В глазах начинает плыть, когда он видит как алые капли, словно сок спелой черешни, стекая по красивой руке, падают на уже вымытый белый кафельный пол. Так нужно, чтобы легче стиралась кровь, но плитка уже заметно порозовела от постоянной красноватой жидкости. Но не сегодня. Он не будет стирать следы своей жертвы, он так долго ее ждал.

Давящая на уши тишина его не устраивает. Он должен услышать, как она кричит. Ему необходим ее голос, иначе он сойдет с ума. Тонкий, полный ужаса голосок, последнее издыхание изящной маленькой птички на рассвете.

Взмах и громкая пощечина раздается по совершенно пустому помещению. Здесь был лишь стул для «холстов» и маленький столик для орудий его творений. И вот он, этот пронзительный крик. Она очнулась. Она кричит и умоляет прекратить, глядя на мужчину полными соленой влаги глазами, но тут скальпель делает три таких же пореза, на другой руке.

Он отбрасывает скальпель и хватает большой нож. От девушки постепенно ускользает сознание, но это к лучшему, он ее услышал, теперь ее голос потонет в ночной темноте. Она потеряла слишком много крови. И вот, взмахнув рукой, он вонзает нож в податливое идеальное тело. Впиваясь глубже в грудь так, чтобы почувствовать сердце острым кончиком холодной стали, всей душой.

Он смотрит, как кровь очеркивает нежную обнаженную фигуру, окрашивая ее в огненный цвет. В глазах играют краски. Какого цвета ее кровь? Алая, вишневая, бордовая? В темноте он не может разобрать. Он прикасается рукой к ее животу, по которому струйкой течет ее «сок». Подносит пальцы к глазам и вдыхает. Запах… Его ни с чем невозможно спутать. Он сладковато-приторный, с горечью утраты и еле улавливаемым признаком смерти. Пальцы проходятся по его щеке, оставляя за собой темные черточки, которые медленно, но верно засыхают на его коже. Он хочет пропитаться этим. Он должен почувствовать, какого ей было. Девушке было так же больно, как ему, когда его отец умер? Он им восхищался, но он его не понимал. Но не сейчас. Он нашел свою «идеальную жертву», а отец не успел. Ему не позволили.

Злость и ярость в миг растеклись по венам, обжигая своей слепой глупой яростью. Он опустошен. Как? Как они все посмели его отцу не дойти до своей мечты? Как посмели прервать его жизнь? И пусть отец сам покончил со своей жизнью, но это они его заставили! Люди! Люди во всем виноваты! Он хотел отомстить за горячо любимого отца, но его что-то удерживало. Он перевел взгляд на бездыханное бледное тело. Теперь оно не прекрасно, оно уродливо. Голос не зазвучит больше из этих посиневших губ. Кровь больше не потечет по ее тонким пальчикам, а затем за кафельный пол, разбиваясь на множество янтарных драгоценных камней. Дыхание больше не будет отчаянно прерываться от страха.

Мысли спутались. Он осознал.

«Люди бесполезны, - подумал он. – Они безобразны, пока не просят пощады и не кричат от нестерпимой боли».

Он выполнил за отца его мечту. Он сделал то, ради чего его породил его дорогой папа.
Он исполнил свою мечту. Теперь у него нет жизни. Вся его жизнь утекла вместе с кровью молодой девушки. Но он счастлив, хоть и пусто, хоть и одиноко на душе он нашел свою «Идеальную жертву»...