Дежавю

    Ты красива. Молода и красива. Сидишь расслабленно в троллейбусе, уткнувшись  в айфон, нежно перелистывая пальчиком электронные страницы. Твой взгляд ничего не выражает, длинные черные волосы отгораживают тебя от внешнего мира.

    Дверь троллейбуса пшикает открывающейся пивной бутылкой, и в его салон, с трудом хватаясь за поручни своими узловато-корявыми пальцами, тяжело дыша, сначала поднимается, а затем, с не меньшим трудом протиснувшись в заклинивший турникет, входит согбенная старушка. Пот буквально заливает её глубокие морщины на лице и светлый пушок на почти прозрачной голове. На какое-то мгновение ты выглядываешь из-за ширмы своих густых волос, и на твоем лице отражается равнодушная брезгливость, как от влетевшей в комнату назойливой мухи. Ты вновь прячешься за ширму - место старушке должен уступить кто-то другой - ты это твердо знаешь, это читается на твоем лице. Наверное, это твое жизненное кредо - кто-то другой, только не ты. Ты будешь вечно молодой и красивой, старость тебя не коснется, и всегда найдется кто-то, кто сделает все за тебя.
 
    Любуюсь на твой нежный профиль, просвечивающийся сквозь блестящие черные нити волос и грустно улыбаюсь.  Ведь дни твоей жизни пролетят, как мякина и красота увянет, как полевые цветы. А однажды, согбенной старушкой ты войдешь в троллейбус.

    И вдруг!.. У окна ты увидишь... себя.