Дорога в...

(Сочинил, ожидая автобус на дачу)

Поздний вечер. Пригород. Пустынное шоссе. На обочине опрятно одетый старичок отчаянно голосует в сторону города изредка проносящимся мимо машинам.
Бесполезно….
…
Неожиданно рядом тормозит  бежевый «Рено».
За рулём гламурная блонда лет двадцати пяти.  Холёные руки с длинными изящными пальцами, увенчанными ярко красными ногтями, похожими на наконечники стрел,  уверенно лежат на руле.
- Ну, и…. – бросает она, блеснув из открытого окна изумрудом глаз.
- Девушка, подкинь дедушку! –  вопрошает старик.
- На кладбище!? – шутит  та.
- Пока только в морг! – принимает её тон дед.
- Таких щас и не вскрывают! – парирует блонда.
- Вскрывают, милая! Ещё как вскрывают! Кольку, маво друга детства, одна так вскрыла! Любо-дорого!
- В смысле?!
- Квартира, дача и три мильёна на книжке!
- Как это!
- Подкинула разок… а потом по завещанию…
Блонда задумывается на пару секунд, а потом спрашивает.
- А сам-то ты,  как!?
- А как же ж! Всё есть! И здоровье есть!
- Это пока! Падай в тачку, дед! Тряхнём, как говориться,  стариной!
- А чё!? Я не против! – хохотнул тот.

Нога в пол – газу  до отказа!
Завизжали колёса, и через пару секунд «Рено» срывается с места.
Над шоссе  медленно растворяется лёгкий дымок, воняющий жжёной резиной,  и угадывается еле уловимый запах серы.