Пыль

Проснувшись, он по привычке пытался вспомнить ,кто он, какой сегодня день недели и что его должно ожидать в течение этого дня. Но для этого человека уже совершенно не имело значения время –оно было сплошным бесцветным тянущимся отрезком вечности. Этого человека никто не ждал ,у него не было никаких целей ,планов ,не было стимула для дальнейшего существования, у него и имени-то не было- теперь его заменяли восемь бесполезных букв , образующих слово, ставшее отныне неким призванием ,характеристикой- “б е з л и к и й”. Единственными собеседниками безликого стали стены.

Так, конечно, было не всегда. Когда-то у него был посредственный смысл просыпаться по утрам, было полноценное посредственное имя (которое уже забылось ему). Но было также то ,что неким образом облагораживало эту посредственность, то ,что побуждало творить …от былых дней остались ,разве только, стены ,хранящие цветные загадочные образы- а в них отражение того, что могло бы стать чудесной историей жизни …но так и не стало.

До того момента, как всё окружающее уподобилось безвкусному н-нному глотку алкоголя , в доме отныне Безликого кипела жизнь, жизнь ,насыщенная невероятным потоком идей, преимущественно творческого характера. Он был художником , искателем прекрасного в каждом дне , не ожидающим славы и признания. Он ожидал лишь вдохновение ,то прозрение, меняющее сознание ,ибо всё, что он творил не было столь совершенным, на сколько могло бы быть. Доход приносила торговля художественными товарами, что ,впрочем, не мешало творить ему на рабочем месте. Творчеству Безликий посвящал ,помимо рабочего времени, выходные, а остальные временные отрезки уходили на поиски. Каждый день , после работы он посещал какое – то место в городе и его окрестностях, где он еще не был. Безликий любил наблюдать за всем, в чем видел жизнь – люди, растения, природные явления и даже вещи были ему интересны. Он верил ,что во всем затаен свой собственный невероятный мир ,который ,непременно , нужно понять.

Люди считали Безликого странным ,хотя не имели ничего против него, но и не пытались его понять- он был просто частью фона их привычного существования . Многие обращались к нему по каким-либо надобностям ,но после оказанной помощи забывали о ней ,как в прочем и том, кто её оказал. Это были и так называемые “друзья”,”возлюбленные”. Они менялись с молниеносной скоростью ,не оставляя следов на ,(под) покрове(ом) души ,лишь в памяти ,что было ,на самом деле, лишним.

Наилучшего ,более насыщенного существования Безликий для себя не предполагал, но ,почему-то рефлекторно верил в это, от чего становилось ,незаметно, легче.

Трудно не стать заложником времени , когда привычка становится смыслом жизни. Безликому было хорошо известно, что то, что окружает его, что происходило с ним тогда являлось лишь переходным состоянием , мгновенным ,по сути , но мгновение это не поддавалось точному исчислению времени , поэтому он просто не думал об этом ,лишь искал ,зная, что всё ,что он достиг на данный момент – это лишь черновик , поэтому все свои неудачные (по его мнению) работы он выносил из своего дома (вдруг пригодятся кому-то в качестве бытового материала ,а автор такого (опять же, по его мнению) останется анонимом.)

Безликий любил ночь ,ведь лишь в это время раскрывается изнанка всего сущего- такая загадочная и манящая ,с лёгким привкусом неизбежной порочности…Нет, ему не хотелось становиться частью этого, истинной сладостью было наблюдение – незаметное, безмолвное ,как ,впрочем , и сам Безликий. Ночью город перевоплощался ,будто бы надевая темную искрящуюся вуаль ,чтобы скрыть свою обыденную гниль. Зажигаются огни , гулким эхом по улицам, обволакиваемым пьянящей палитрой запахов, разносится манящая музыка - заурядная мишура ,дешёвый блеск. Нигде не ощущалось присутствия чего-то настоящего ,присутствия души ,наполняющее, разве только его собственные картины.

В одну из таких ночей Безликий ,по обыкновению, сидел на подоконнике, томно смотря на светящуюся псевдо- жизнь в красивой обёртке ,пытаясь составить целостный образ ,рождаемый подсознанием, из всего ,за чем наблюдал . Тишина распалась на сотни невидимых частиц от голоса ,раздававшегося откуда-то за дверью . Безликий никогда прежде не слышал ничего более необычного ,ему на миг показалось, что это поет его душа – что-то живое и беспечное внутри него. Мотив песни был несложен ,но текст оказался довольно странным:

*Стремишься ты к тому, чего не знаешь сам,

Летаешь между небылью и былью,

За вещи не держись- бездушный, бледный хлам;

Ведь всё, что есть сейчас, то скоро станет пылью.*- звенел ,наполненный лёгкостью прозрачный голос – это был Её голос .

Безликому не переставало казаться, что голос раздавался из какого-то нереального пространства ,с замиранием всех окончаний своих мыслей он открыл дверь и тут же пошатнулся назад – так ярко бросался Её силуэт в глаза. По сути , Она представляла собой белое пятно –белоснежное платье из легкого шифона, мертвенно-бледная кожа, белое золото волос ,как –будто бы отражение вселенской чистоты и изящности.

- Я не стучала, зачем вы открыли мне?- раздался её голос, словно мелодия арфы.

-Я думал, что ваш голос был неотъемлемой причиной открыть вам,- ответил Безликий.

- Но…я же незнакома вам.

- Я ,почему-то, уверен ,что это не так,- Безликий отошел от дверного проёма ,тем самым открывая Ей путь внутрь своего жилища. Квартира была немаленькой , но невероятное скопление рельефов всевозможного хлама создавало ощущение тесноты и замкнутости , ведь Безликий любил вещи - они были его верными друзьями ,их образы было не сложно переносить на холст :музыкальные инструменты, ткани ,предметы интерьера , одежда , посуда –всё, что он находил на улицах ,всё, что теряли или выкидывали люди. Такое скопление всячины образовывало ощущение присутствия, иллюзию “неодиночества”

Она медленно прошла вглубь коридора, будто бы освещая всё вокруг ,рассеивая многолетнюю тоскливую пыль.”Совершенна, таких не существует, правда…”- подумал Безликий ,наблюдая за происходящими невероятными метаморфозами его квартиры. На миг ему показалось ,что после каждого Её шага из пола вырастает зеленая весенняя трава и первые цветы, а потолок становится лазурно–голубым с перистыми сюрреалистичными облаками , уши наполнялись шумами ветра, волн, легкой листвы деревьев и этот невероятный запах …запах свободы и забвения. Безликий был опьянен и шатаясь плёлся за Ней ,будто дитя.

-Как у вас здесь красочно – произнесла она, пробегаясь глазами по пыльным ,заброшенным хламом углам .

-Шутите? Честно говоря, я совсем не уделяю времени своему жилищу –оно покрывается паутиной, пылью…это моё упущение, прошу меня простить.

-Не уже ли вы не видите? Красочно не здесь, – сказала она ,указывая на стены и интерьер жилища- красочно вот тут (она слегка прикоснулась к голове безликого) , оно просто не перерастает в глобальные масштабы, но это же только пока что.

Безликий был шокирован - из уст ,стоящего перед ним неземного создания исходило то, во что он бы никогда не поверил ,но глядя в эти глаза, отражающие всю мирскую радость, отпадали все сомнения и откуда-то невольно появлялась ,казалось бы, несуществующая самоуверенность. Все ощущения ,мысли ,эмоции слились в его голове в единое подсознательное око, сосредоточенное и устремленное лишь на Неё –ничего более никогда не могло существовать ,кроме этого совершенного облика. Безликий не мог понять ,что с ним происходило в тот момент , но непременно это было чем-то важным и необходимым, как дыхание ,зрение, слух, обоняние, осязание. Нет, не могло быть другого варианта -Она это часть Безликого и не иначе , то о чем он сам не знал ,но неопровержимо чувствовал.

И Она осталась ,ничего при этом не объясняя, да и сам Безликий не спрашивал, почему с того самого дня Она стала жить в его квартире .Казалось, что так и должно быть ,что так было и будет впредь. Её не существовало как человека из плоти костей, но художник так это и не осознает. Она была ключом художника, открывшим дверь, за которой томилась его внутренняя истина. Безликий дал имя светлому созданию- Сона .

Всё начало меняться - Безликий начал ощущать то, чего раньше не ощущал, это было некое перерождение , новая форма его жизни.

Озарение- высшая форма осознания ,превосходная ,ранее не знакомая бедному художнику теперь стала неотъемлемой частью привычной жизни. Безликий забыл про работу – все возможные усилия он тратил только на творчество. Средств на существование пока что хватало , а о последствиях он даже и не собирался думать. Все бытовые заботы отныне стали незначительным смазанным фоном ,было важным одно- творить, чтобы жить ,ну или жить ,чтобы творить. Но у этого было лишь одно условие – повсеместное присутствие Соны. Они ходили вместе повсюду, уезжали загород на несколько дней, проводили ночи в пустых клубах , заброшенных недостроенных зданиях, на берегу реки, на излюбленных кошками крышах. Сочетание бирюзового и белого, обволакивающие запахи корицы и миндаля, *dazed and confused* ( песня группы Led zeppelin), как атмосфера и минуты , миллиарды миллионов минут невообразимых ощущений .Трудно понять, не ощутив самому, но ,пожалуй, можно смело сказать ,что на тот момент Безликий был счастливым .Тот редкий случай ,когда неимоверный труд приравнивался к неимоверной эйфории.

Безликий видел нужные образы во взгляде Соны, в рельефах развивающихся волос, в плавных изгибах тела .Она являлась ничем иным, как синтезом всех подсознательных и бессознательных иллюзий воображения Безликого, белым цветом в палитре его ощущений. Разговаривали они не часто - в данном случае слова не являлись как таковым связующим звеном.

Безликому никогда не приходила в голову мысль узнать, откуда она пришла. К чему путаница прошлого, ведь вот они, нити настоящего - не оборвать, не упустить.

Голос Соны пронизывал лёгкой россыпью бархатных слов разум Безликого:

“О чём ты думаешь ,когда творишь? В каких мирах прибываешь?”

- Если бы это было так легко- охарактеризовать хотя бы какие-то черты этих миров…думается мне лишь одно: они совершенны, там нет границ и.. Ваш( Безликий не смел обращаться к Ней на “ты”) облик озаряет все эти неисчисляемые миры. Там я могу быть кем мне вздумается: воздухом, листом ,росой, бабочкой, червяком ,лучом солнца, ласточкой, молекулой, космосом.., а не бездарным художником-неудачником, коим являюсь в этом мире..

-Брось, не говори так ,это всё не правда! Я не вижу перед собой неудачника, я вижу гения , который даже не догадывается об этом ,гения, обладающего невероятной силой менять сознание других своим творчеством .

-Менять сознание?- удивился Безликий.- Вы, право, переоцениваете меня ..А Ваше сознание мне удалось изменить?

- Моё сознание –это то, что появляется на твоих холстах ,твоя подноготная.

Нельзя было не заметить преображение жилища Безликого –стены, потолок, поверхности мебели ожили, неся в себе психоделические образы неизвестных здравому сознанию вселенных ,в которых преобладало Её изображение в разных, нестандартных ракурсах и образах . Преображение затронуло не только личное пространство, но и самого Безликого ,он сам уже не мог в точности себя охарактеризовать, ведь отныне он был ничем иным, как синтезом многих личностей, рождающихся в нем .Да, возможно это было безумием, но безумием продуктивным ,а это ,безусловно, существенная разница.

Трудно было сказать ,сколько прошло времени с момента их встречи- это могло быть как и много лет, так и несколько минут, а может этой встречи и вовсе не было ,кто знает. Хотя..как же тепло порой предаться воспоминаниям о сладостных моментах ,насытивших жизнь.., стоило лишь переступить черту ,”за себя” ,и только осмелившись ,ступив на следующую ступень ,в последствии возникает тот печальный факт, что к тому, что не так давно раскрасило обыденность мы начинаем привыкать. Привычка становится обыденностью и так далее и так далее. Ненасытность –мы хотим большего, считаем, что это не предел, надо еще, еще, без остановки…

Палитра осеннего дыхания поглотила город. Это не было увяданием ,скорее наоборот, протестом к наступающему всепоглощающему холоду. Октябрь вступил в революцию, и никто не мог ему помешать.

Безликого разбудила неистовая дробь дождевых капель по стеклу ,он понял ,что не может этого пропустить ,что должен ощутить, слиться с атмосферой, раствориться в эти каплях.

Лишь со спокойствием летней ночи можно было сравнить сон белокурой нимфы -столь безмятежный и неприкосновенный .Разумеется, Безликий не посмел его тревожить и спешно одевшись ,по совместительству небрежно закрыв дверь, вылетел из квартиры. С собой у художника всегда были свои наброски и бумага для будущих набросков ,независимо от погоды и состояния. Путь его лежал вдоль достаточно злачной улицы, где даже в такой бесполезный день находили себе дело торговцы различных плодов искусства. Мир казался тесным :слякоть ,ветер, скупость эмоций городских жителей- все это сжимало с неистовой силой. Безликий запутался в мыслях ,что вышибло его на какое-то мгновение из реальности. Несколько листов с набросками выпало на прожженный дождем асфальт. Потянувшись за листами, Безликий встретил абсолютно “инородную” руку. Она принадлежала некоему мужчине в омерзительно желтом плаще с капюшоном ,явно уже много чего повидавшем на протяжении своего жизненного пути. Лицо мужчины (в отличии от пальто) ни о чем не могло рассказать за неприкосновенным пластом цинизма , пытающегося прикрыться лицемерием. Поседевшие длинноватые волосы закрывали убегающие от посторонних взглядов глаза. ”Инородная рука” добралась до набросков быстрее их владельца. Незнакомец тщательно просмотрел намокшие листы, будто бы рассматривал тайные карты исчезнувших стран.

Безликого настигло непреодолимое ощущение потери собственности: “Что вы себе позволяете? Отдайте, это вам не принадлежит!”- его творения были самой личной вещью для него.

-Вполне себе не дурно..-задумчиво произнес незнакомец ,всё ещё не отдавая наброски владельцу,-Вы известный художник? Хотя.. нет, лицо ваше мне абсолютно незнакомо.

-А вы ,что ли, знаете всех художников в лицо? И вообще.. отдайте мне это!!!- возмутился Безликий (неприязнь к тому ,что кто-то берёт его личные вещи сменилась еще более острой неприязнью вообще к людям).

- Да, я знаю многих умельцев своего дела. А вот вы.. успокойтесь. Что побудило вас на такую нелюдимость? Я прикоснулся к вашим работам, потому что счел это нужным. Я никогда ничего не делаю просто так.

- Моя нелюдимость ни в коем случае не должна быть вашей проблемой. И.. если вы не являетесь мной, то вам не следует прикасаться к вещам, которые принадлежать исключительно мне. Но.. так как первое утверждение маловероятно, а, точнее, вероятность его ничему не равна, то немедля отдайте мне мои работы. Я настаиваю!

- Конечно, заберите.-равнодушно произнес незнакомец, протягивая слипшийся пласт набросков Безликому,- Знаете, а ваша эта отчаянная нелюдимость весьма занятна. Дело в том, что я действительно достаточно влиятелен в этих кругах..

-Извините, но мне надо идти.-бросил Безликий.

-Идти? Позвольте, в такой дождь.. Я бы мог помочь вам.

-Вы помогаете лишь терять моё время . Всего хорошего.-Безликий обошел незнакомца, но едва ли он успел это сделать, сзади “прогремело”: “Под грудой собственных трудов найти покой? Да даже падший не достоин участи такой”.

Безликий остановился. Он сам не мог понять, зачем, но что- то необъяснимое заставило его вернуться к мужчине в нелепом плаще.

-Моя фамилия Поздняков. Я весьма влиятельный человек, как вы уже поняли. Вы уникальны ,мне бы дьявольски хотелось посмотреть на ваши полноценные творения. Думаю ,мы могли бы с вами ,так сказать , сойтись. Перспектива неизбежно парит над вами . Вот мой адрес ,непременно буду вас ждать завтра, в это же время , со всеми вашими работами, точнее, со всеми наиболее колоритными вашими работами. О… уверен, что их достаточно у вас. Посмотрим, куда можно будет это пристроить .Поймите, я хочу, чтобы вы знали одну вещь, только одну вещь ,запомните это: Вы уникальны, возможно даже уникальнее других.

Безликий стоял остолбенев ,и , казалось , что надо возразить ,или может возмутиться , или хотя бы узнать больше об этом странном человеке, но хаотичный словесный гипноз охватил его разум ,охватил, подобно вакууму .

-Как.. много слов ,- выжал из себя Безликий, забирая из рук Позднякова размякшую бумажку с адресом.

- Можете идти. Но только лучше ближе к дому ,к теплу что ли. Буду ждать вас.

Безликий автоматически развернулся и “понёс ”себя обратно. В голове стучал сухой голос странного мужчины. Дождь стал незначительным скоплением фонового шума. “Завтра, адрес, работы, занятно, Поздняков.. завтра” – одни и те же слова разъедали сознание Безликого , подобно каплям ядерной кислоты. “И зачем я вернулся к нему? Шел бы своей дорогой, ничего бы не было.. идиот..”. В этот день он больше ничего не делал- вернувшись домой он лег рядом с Ней ( Она все еще спала) и в положении “живого трупа “провалялся, пока его не забрал Морфей в свои чертоги. Ни одного слова из уст Безликого до конца дня не вышло.

Проснувшись, Сона поняла, что с Безликим что-то не так. Она пыталась его оживить, подобно светлой благодати, снизошедшей на падшего , но ни вдохновенные речи, ни песни , ни прикосновения не смогли пробудить Безликого к жизни.

Осознание возможности собственной уникальности поражало, казалось совершенно невообразимой вещью - он, низшее звено в этом сложно технически выстроенном прагматичном мире фальшивых идей и .. уникален ? Нет, это ,определенно, про кого-то другого, но не про него.

Изменения. Будто бы после долгого времени путешествия на одном виде транспорта пересаживаешься на другой, при чем ,не зная ,куда он направляется. Вопрос ,возвращающийся в недра сознания – вопрос истиной надобности изменений. Безликий избегал встречи с этим вопросом. Страх. Страхи разрушают человеческие пути ,страхи захватывают людей в заложники.

Дабы избежать одиночества ,Безликий решился следовать приторному голосу Позднякова, не выходящему из головы.

Далее всё происходило патологически стремительно, будто бы по чьему-то небрежно и ,явно, в спешке написанному сценарию.

Безликий собрал все свои работы, накопившиеся в достаточном количестве с момента встречи с Соной и понёс на суд Позднякова. Ему казалось, что в его руках не только произведения искусства , а ,именно, вся его жизнь, ведь в них Безликий вложил подлинную суть его пребывания на этой земле , также суть вещей и ,возможно, всего мироздания. Тем не менее ,это не остановило художника – с Поздняковым он в так называемое сотрудничество вступил ,только не долгим было время сего сотрудничества.

Поздняков открыл Безликому двери в “настоящую” жизнь , в жизнь так называемой современной продажной богемы. Безликий был опьянен невероятным количеством новых знакомств, мест – менялись они быстрее пейзажа за окном поезда . Творчество Безликого восхищало молодых художников , признание настолько его ослепило , что он подумал, что неизбежно нужен всем этим людям ,нужен этому миру ,что обязан поделиться своим творчеством ,поделиться тем истинным смыслом существования , вопросы о котором тревожили всех во все времена.

Он продался. Продался, сам этого не осознавая. Все картины были распроданы, дорогу к дому он позабыл- постоянным приютом стали жилища незнакомых людей и мастерская Позднякова. Таким образом прошло много дней.. это были дни ложного забвения. За это время он приобрел значительную славу и престиж в своих кругах. У него было абсолютно всё ,что он хотел, не было недостатка в деньгах ,одурманивающих зельях и случайных связях. Из зеркала на Безликого смотрел совершенно другой ,чужеродный человек ,”гений иллюзий” , как его прозвали коллеги. Безликий не мог утверждать ,что жизнь до появления в ней Позднякова была плохой , но вернуться в нее уже не мог ,потому что даже не вспоминал о ней. Хотя.. иногда ему казалось ,что он видел в толпе знакомый светлый облик ,но это уже ни о чем не говорило, ведь Сона дала понять художнику, кто он такой, ее предназначение было аннулировано и в итоге… не признано, забыто.

У новой богемной жизни Безликого была мерзкая липкая тень- разрушающая подноготная , заключалась она в одном совершенно простом факте- Безликий не мог больше истинно творить . Он иссяк. То есть, он не разучился рисовать ,только нынешние его работы не содержали даже крохотной части глубины предыдущих работ- они были банальны и банальностью своей порождали мерзость. Денег на существование еще вполне хватало ,но Поздняков и какие-то его заказчики требовали что-то еще более уникальное. Безликий взял перерыв ,который подразумевал за собой понятие “навсегда” . Он решил перестать со всеми общаться и несколько дней просто бродил по городу. Неожиданно , перед ним начали возникать образы той, прежней жизни и музыка, та самая …”Dazed and confused” поглощала разум. Он начал прозревать и осознание собственного убожества стало преследовать его. Безликий побежал ,побежал туда, где оставил истину – домой. Да ,точно ,именно здесь! Вот эта крыша ,уставшие окна и побледневшие стены ,дверь , с которой сыплется ворохом штукатурка ,лестница. Раз.. два.. три.. двадцать шесть ,тридцать четыре ,груда счетов у порога, ключ в замок, и… Безликий вошел внутрь квартиры и… замер. Будто бы прошли века с того момента ,как он был здесь последний раз ,хотя ничего и не изменилось . Эти стены ,хранящие непревзойденные образы пожалуй, единственное настоящее, что у него осталось.

Её не было . Её не было здесь уже очень давно. Но.. как же ? Безликий начал понимать.. Как можно было столь бездумно и безоговорочно забыть, отречься от того, что подарило ему второе дыхание жизни, продать это? Всё же оставалось тайной – почему же Поздняков и вся его свита при таком стремительном ,шальном образе жизни черпали невероятные потоки идей в неиссякаемом порядке. Да, пусть идеи эти были не то чтобы уникальными, но и не обыденными.

Нерешительность, сомнения- бедная потерянная душа Безликого подвела его.

Что же теперь? Вернётся ли Сона? Так ведь и не возможно снова её возродить, принять то состояние, при котором она появилась- продано, испорчено, утрачено. Как творить, если вместе с ней исчезло всё светлое наполняющее ,исходящее из глубин . Не вернуть. Заполнить пустоту – в сумке бутылка с крепкой долей забвения ,подарок богемного подполья. ЗАПОЛНИТЬ ПУСТОТУ. Безликий жадно оторвал пробку с искушающей своим зельем бутылки. Не останавливаться. Забыть, кто это –“он” . Ослепление сбило его с ног. Проходило время- минуты, дни, месяцы… -ничего не менялось. Позднякова видеть он не хотел ,что, впрочем ,было ожидаемо. Сона так и не вернулась ,может быть и потому ,что Безликий не был готов к этому возвращению . Он пытался вернуться к работе , но раздробленность его поглощала. Всё уже стало не тем, всё изменилось. Так неспешной , качающейся поступью ,пройдя по самому яркому периоду жизни Безликого, (который, впрочем, можно считать всей жизнью , т.к то , что было “до” и * после* не имело особого значения) , мы вернулись к именно тому Безликому , с которым познакомились в начале кому-то ,возможно , нужного повествования.

Все позабыли его некогда славное имя , то ,что он продал стало анонимным, Безликий стал недостоин собственных творений.

Напрасно? Не имеет смысла? Так всё это и закончится? Но возвращаться.. нужно ли? Значит, стоило всё это пережить и должно было произойти так, как произошло. Что-то должно было случиться, Безликий знал это. Осознание собственного убожества подавляло , сужало пространство вокруг. “Но всегда же есть выход?” – вознегодуют слащавые оптимисты. Определенно есть ,но не для него ,не для Безликого.

“ Глупо , ничтожно , на сколько я мал ,мал по сравнению со всем сущим , я- пыль. Стены сдвигаются быстрее и стремительнее… и я уже , возможно, сам становлюсь стеной , или , может быть , душой стены , или ,даже , завтраком стен – в них моя жизнь ,всё, что поглощает меня сейчас. Нет, нет ,нельзя остаться в воспоминаниях , ведь это был не тот человек ,что является сейчас мной. Стены, а в них… Её отражение . Невозможно, переполняет.. НЕТ!!!”- стены сдвинулись до невозможности ,не оставив даже небольшого глотка воздуха, стены приобрели лики воспоминаний : яркие пятна, вновь Она, “Dazed and confused”, крыши, краски, зачем, зачем, зачем.. тщетно…

“Я должен избавиться ,убрать ,закрасить всё это …либо они, либо я, либо они, либо я…всему существованию это угнетение подобно . Все эти лики, голоса , Она.. слепят воспоминания ядерным током. Прочь, прочь!” – в беспамятстве Безликий взял банку белой краски, припрятанную на антресолях , яростно схватил кисть ,кишащую сгустками краски. Мысли были только о том, чтобы закрасить всё, пусть исчезнет , растает в этой невыносимой белизне ! Брызги летели во все стороны, поглощая всё существо Безликого ,оставляя лишь оболочку. Все ощущения, обволакивающие яркой спиралью, стали невыносимой белой бесконечностью.

Безликий закрашивал, Безликий избавлялся всё сильнее и сильнее с каждым мгновением. И вот , уже ничего не видно : ни мест , ни лиц, ни событий, настолько ничтожно , настолько нич- тож-но…

“Стремишься ты к тому, чего не знаешь сам,

Летаешь между небылью и былью,

За вещи не держись- бездушный бледный хлам,

Ведь всё, что есть сейчас, то скоро станет ПЫЛЬЮ. ”

Всё. Ничего не осталось Всё стёрто . Пустота. Безликий остается наедине со своей отреченностью.

“Что же теперь ? Осталось лишь только идти, пожалуй…”

Огромный ком мира, стертый Безликим не имел уже даже тени прежней значимости, так… зачем же с ним церемониться ? Её ,определенно ,там нет ,Она не могла быть оттуда- это исключено. Сона- иллюзия, воплощение вдохновения, художник так и не понял, что её больше никто не видел кроме него. Так легко рассеять это, сдуть – всё, не стоит труда, так просто- одно мгновение и ничего нет, как и не было изначально . Безликий не спешно подул на огромный бесполезный ком, рассеявшийся в тысячную мгновения. Он пошёл- в прогрессии всё дальше и дальше ,в бесконечность, в нескончаемый поиск, окружённый лишь ПЫЛЬЮ . И все казалось ему что где-то вдали мелькает улыбка Соны , развиваются её сотканные из света локоны, а за ней таится перерождение и еще один путь.

И Он побежал за ней…