Пикаперы

Часть 4.1

   Уже три часа вспахиваю стоячим желанием город. Словно сохою. Ни одного зрелого плода не вывернуло из борозды. Или совсем зеленые, или уже сморщенные кожицей клубни.
   Вот так потянешься за «зимней вишней» в надежде на замороженную тяжелым бытом сладкую страсть - оттаешь, надкусишь, а там пресная мумия ископаемого сухофрукта.    

   А скажите уважаемые пикаперы, стоит ли такой возрастной приз замысловатой призовой игры? Не хочу отговаривать призеров, но посетую в сторону самих призов… 
   Богатый жизненный опыт утвердил для них сухую постельную инструкцию. Затертую до дыр нотную классику… Если в молодости играла симфония с фантазиями на тему «хочу все знать», то ныне басит одинокий контрабас - «я знаю все!». Или плачет флейта - «все мужики козлы!». Или гнусит скрипка – «вся жизнь дерьмо». Или бубнят бубны – «надоело все!». Или стучат тарелки с барабанами – «я еще всем покажу!».
   А в постели, пардон – в результате, выходит не праздничный секс с оркестром, а повседневная сольная какафония (в буквальном смысле этого слова). Ну, в лучшем случае – короткая классическая увертюра без права импровизации.
   Понятно, что творческие фантазии уже давно сыграны бальзаковскими женщинами в длинных жизненных гастролях, и обрыдли… Но зачем тогда манить к себе на концерты обольщенных всуе музыкантов и дирижеров?
 
 
   
   Полный текст читайте в книге "Пикаперы" (права на произведение переданы издательству).