Про птичку...

Она, оказывается, уже прилетала. А я её и не узнал. Прыгала себе за окошком, стучала серебряным клювиком по звонкому стеклу, а я даже не понял, что произошло. Улыбнулся на её чириканье, постучал по стеклу в ответ: Ты что хулиганишь, глупышка, будишь человека ни свет ни заря? Спит он себе беззаботно, а ты уже, чуть Солнышко встало, вся в хлопотах? Эх, пичужка... Отвернулся и забыл. И подхватил меня своим течением новый день, закружил в своих водоворотах и перекатах... А она попрыгала еще немножко, заглядывая бусинками глаз сквозь пыльное стекло, еще раз чирикнула на прощанье и упорхнула. Навсегда.
И только сейчас, став взрослее, опытнее и, надеюсь, мудрее, я вдруг понял - да, это была моя Птица Счастья. Пусть серенькая, невзрачная, наивная, но Моя. А я, глупый и самоуверенный, просто не обратил внимания и все гонялся за призраками, не настоящими, ошибался, спотыкался, падал, поднимался вновь, разочарованный и обессиленный, и, отряхнув с ладоней глупую и смешную позолоту, и бежал дальше. И теперь только стало ясно, что по кругу...
А что стоило тогда просто распахнуть окошко и впустить свою маленькую, смешную и нелепую раннюю гостью? Порхает где-то в этом огромном мире такая же одинокая и всем чужая, потому что она только Моя и предназначена только мне. А я Ей. И вся моя любовь и забота должны быть только для Неё.
А я просто стою у своего окошка, кормлю крошками таких же, очень-очень-очень похожих, но совсем не тех...