Сказки Брошенных Игрушек. Просто продолжать идти

Мир вокруг рушится, строится заново и рушится вновь. А я иду, иду, и мой путь бесконечен. Дорога возникает под ногами. Я бы хотел остановиться – но это невозможно. Я обречён скитаться до скончания времён. В темноте, на ощупь, не видя смысла и цели. Ведомый одной лишь иллюзией жизни, движением крови.  Мне ведомы все дороги – кроме собственной. Иногда мне бывает с кем-то по пути. Ненадолго становится лучше, но в итоге я всё равно один. Все в итоге – одни, и все об этом знают. А кто не знает, догадывается. Но вместе всё же веселее.
Цените! – хочу я закричать в тишину, заглушающую мои шаги. Цените тех, кто рядом, это не навсегда! Но меня не слышат. Даже я сам себя не слышу, только сплёвываю в пыль кровавые сгустки из разодранного горла. Слова значат не так много, они теряют значение. Люди говорят совсем не то, что думают. Хорошо, хоть чувствовать ещё не разучились. Если бы люди могли чувствовать друг друга, то и говорить бы стало не о чем.  Но – не умеют.
Иногда мне кажется, что я потерял что-то важное. Я оглядываюсь на дорогу в надежде увидеть это «что-то». Но знаю, не увижу. Внутри меня - ноющая пустота, незаживающая ранка, из которой сочится вязкая отрава. Не думаю, забываю, латаю сверху заплатками.  Не помогает.  И надо бы понять, в чём дело, вылечить, успокоить – но зачем? Хоть какое-то занятие в этом бесконечном пути.  Хоть и бесполезное. Хотя, по сути, все занятия – бесполезные. Их нужность каждый определяет для себя сам. Каждый сам решает, что для него важно. Такая вот ответственность и самостоятельность. Здорово, да?  Люди так любят полагаться на судьбу. Люди просто не хотят ничего делать. Хотя какое мне до них дело…
Я закрываю глаза. Я жду, что меня возьмут за руку, и я почувствую, что не один.
Но пока что проходят мимо. Я всё знаю, я говорил уже… все в итоге одни. Знаю. Но продолжаю ждать.

Нет времени, нет ничего – только дорога, которая создаётся с каждым новым шагом. Дорога, покрытая мягкой серой пылью. Звонким жёлтым кирпичом. Заросшая молодой зелёной травой. У каждого – своя. Целый лабиринт дорог. Бесконечное переплетение реальностей. Мир, который каждый создаёт себе сам. Безнадёжно красивый и бесконечно хрупкий. Мир, который перестанет существовать, если перестать его создавать.
Меня зовут ЭстиЭш. На самом деле, меня никак не зовут. Имена забываются, звуки растворяет тишина. Имя нужно тогда, когда кто-то может тебя позвать.
S.T. Ash
Sigh Through Ash.
Дыши. Даже если кажется, что нечем. Иди – даже если кажется, что незачем.
Дорогу осилит идущий.