Он мешал мне дышать

– Имя!
– А оно вам надо? – устало спрашиваю я.
Удар…
– Имя!!!
– Медиатор…
Удар…
– Имя! А не кличка!
– Владимир… Довольны?
Меня резко проводят в открытую железную дверь… Внутри светло.
За столом сидит человек средних лет. Глаза упорно стараются быть добрыми и мудрыми, но там, за серой радужкой видно усталость, ненависть и презрение… Седые волосы зачесаны назад, обнажая залысины, цвет волос можно определить только по бородке клинышком… Светло русый.
Меня сажают на стул напротив него… Привязывают. Уж как без этого-то?
– Здравствуйте, – начинаю диалог я. Не потому что хочу, а чтобы сломать киношные стереотипы.
Доктор, а человек именно доктор, улыбается краешками губ. Сухих и впалых. Их практически не видно.
– Здравствуйте, меня зовут…
– Это неважно, – прерываю я, – У вас нет никакого желания представляться мне, убийце, а мне, в свою очередь, ваше имя совершенно не интересно… У вас какая-нибудь обычная докторская фамилия типа “Павлов”, сухое имя и сложное отчество. Я прав?
– Мечевский Петр Спиридонович. Да, вы правы, – улыбается психиатр.
– Так зачем же меня к вам привели?
– Я попросил. Мне было интересно.
– Посмотреть на нового обитателя зоопарка?
– Зачем вы так?
– Я всего лишь называю вещи своими именами. Кстати, вот та стена же стеклянная?
– Да.
–А за ней люди в белых халатах? Типа “романтика умирала долго”?
– Что, простите? – доктор смотрит прямо мне в глаза. Не надейся. Все что есть лежит значительно глубже.
– Песня такая… Группы “The Matrixx”.
– Американцы?
– Русские. Послушайте, вас, как доктора, заинтересует.
На полированный стол, разделявший нас села муха…
Я постучал по столу. Муха не шелохнулась.
– Клен? – спросил я.
– Да. Как вы узнали?
– По звуку. Люблю клен. Верхов много дает…
– Итак, давайте к делу, – прервал меня Мечевский.
– Я внемлю, – улыбнулся я.
– Вы правда убивали?
– Да.
– Зачем?
– Причин много, – ответил я.
– Перечислите…
– Я не люблю людей. Не надо психоанализа, я сам читал старика Фрейда.
– И все же, почему вы их не любите?
– Они говорят… Дышат… Шумят.. Мешают думать.
– Но они же тоже живые, как и вы… Они имеют на это право.
– Вот, я и решил эту проблему, – улыбнулся я.
Доктор покривился. Я тебе так противен?
– Вы говорили и о других причинах…
– Эта основная. Остальные следствие.
– Ладно. Тогда опишите, как это происходило.
– Вы же все и так знаете?
– Нам не все рассказывают, – улыбнулся доктор.
– Ну, что ж… Представьте, что однажды вас начало тошнить от людей… Вы лежите в темноте на кровати. Мысли, рифмы, мелодии летают вокруг вас. А за окном какое-то бухое быдло орет… А днем от вас требуют чего-то нового… А однажды вы теряете даже обрывки этих рифм… Люди спрашивают “А что ты такой грустный?”, а ты хочешь разбить всю посуду, окна… Но не можешь. И это чувство копится.
– И вот, оно вылилось наружу? – спрашивает доктор.
– Да.
– А почему не орущее быдло или тех, кто требует нового?
– Появятся новые. Это не решило бы проблемы. Эта же смерть прочеркнула все. Я понял, чье дыхание мне мешало.
– Вы понимаете, что за той дверью?
– Ну, как я понимаю, после того, что я совершил, там может быть только одно.
– Именно так.
– Можно вопрос, прежде чем меня уведут?
– Конечно
– Кем вы были?
– Зигмундом Фрейдом. Добро пожаловать.
Доктор подает знак. Меня ведут к следующей двери.
Там тихо. И темно. И глубоко. Вот он, ад.