Девять линий. Глава 2

Начало: http://www.proza.ru/2014/09/22/1829

*БЕЛАЯ*
        Ну и духота. Кошмар просто. Но, если честно, сама виновата. Тоже мне красавица, задрыхла "без задних ног", хоть бы окно открыла, коза…
        В комнате реально практически нечем дышать. Зевнула раз, другой, с трудом ловя остатки воздуха. Провела ладонями по телу. Фу-у, потная вся. Липкая какая-то. Нет, всё же дура. Раз взбрело в голову поваляться, лень что ли было окно всё таки приоткрыть? Или вон, в углу вентилятор стоит, пылью обрастает… Ладно, проехали. Села, опустив ноги на пол, нагнувшись, потянула к себе, стоящую рядом, полуразобранную сумку. За её потрошением и сморило меня. А там, на пять минут вроде прилегла и… Покосилась на лежащие на тумбочке часики. Обалдеть! Полтора часа, как и не было. Теперь вот мокрая вся и дышать нечем… тьфу ты.
        Я вскочила и в два шага оказалась у окна. Дёрнула шпингалет, ухватилась за ручку. Створка с душераздирающим скрипом открылась. В лицо дохнуло жаром. Ещё лучше! Снаружи, смотрю, тоже не сахар. Градусов сорок. Ну, ничего. До осени полтора дня осталось – потерпим. Хотя… сентябрь, небось, таким же будет. По крайней мере, первая половина точно.
        Подошла к вентилятору. Подобрала, лежащую на полу, "вилку", ткнула в розетку. Щёлчок кнопкой и лопасти медленно, будто размышляя – а стоит ли, пришли в движение.
        Вернулась к кровати. И к сумке. Процесс её разбирания, скажу вам, занятие увлекательнейшее. Потому как собирала я её лишь частично. В основном мама старалась. Так что абсолютно не составит труда, обнаружить в ней, что-нибудь интересное и конечно же просто "необходимое". Вот кстати. Вынула короткий, сантиметров пятнадцать, тонкий жгут. "Косичку", в девять разноцветных нитей. Вчера вечером сплела, от нечего делать. Фигли б я с собой такое везла? Пусть и сплетена интересно. Толстая белая нить охватывает серую, затем внахлёст красную, потом также с сиреневой и так далее. Получается не косичка даже, а… не знаю, как назвать. В общем, хоть и забавно но, зачем она мне? И, тем не менее, обнаружилась же, значит, мамка посчитала, что я без неё, ну никак.
        Бросила рядом на кровать и снова к сумке. Но зачем-то вновь взяла "косичку" в руки. Что-то в ней было такое, хм… провела пальцем по серебристо-серой нитке, почему-то вспоминался, виденный несколько минут назад, сон.
        Огромный зал. Яркие ткани на стенах, сотни светильников. В центре зала – помост… или кровать. Укрытая шкурами. А на шкурах я, стало быть. Вся такая из себя важная. Лежу, в общем. Здесь я, значит, лежу и сплю. И во сне тоже лежу. Но не сплю. Или всё же сплю? Раз я во сне, то… а не важно. Короче, я на ложе, а вокруг множество людей. В смысле, в зале, не в кровати. Гости там, слуги. Или рабы? Вот так вот. Ходят или просто стоят. Разговаривают. Музыка ещё играет. Странная такая. Ах да! Ещё дурак один, отрубленную человеческую голову на ладони держит. Бр-р-р! Гадость какая…
        И вдруг умолкают все. Даже музыка обрывается. А в дверях мужчина стоит, красавец просто. Одет, ну не сказать чтоб страннее окружающих, но всё таки, вокруг ни на ком панциря надетого не наблюдается. А на этом присутствует, позолоченный. Или всё же золотой? Хм, ладно. Ещё отличие – кроме стражи, оружия опять же ни у кого не имеется. А у прибывшего на боку ножны. С мечом. Или ножом. Хотя… для ножа длинноват. Ах да, вспомнила – кинжал! Или кортик? Ну не разбираюсь я. Да и в ножиках ли дело. Совсем даже не в них…
        Стоит гость и на меня смотрит. А я на него. И шёпот вокруг: "Король крыс. Это король крыс!" Я ещё подумала: "Может и так. Но мне нравится. Красивый…" Потом… Потом, я знаю, было что-то ещё. Но что? Не помню. Проснулась и почти весь сон выветрился. Малая часть осталась. Хотела, сперва полежать да вспомнить, а тут духота…
        Я вновь зарылась в сумку, чуть ли не с головой. Сны-снами, пусть даже и про королей, но искупаться не помешает. Ага, вот. В пакетике. Шампунька, гель, мыло… Ну всё с собой тащить не буду. Возьму-ка гель… и шампунь. И, пожалуй, бритву. Надо было бы вчера, пока дома была, но… Ай, ладно. Так, ещё где-то полотенца. О, вот. Вот это возьму и ещё красненькое. Задумчиво почесала нос. Ох, блин, а если в душевой воды нет? Основная масса народу в общагу только завтра съедется, так что может и не быть водички. Ай! Чего там думать, надо идти да пробовать…
        Оказалось, есть вода. И холодная, и что совсем ни в какие ворота, горячая. Искупалась, потом, оставила одну лишь холодную. Чтоб кожа остыла. Через пару минут завернув кран подошла к висящему на дальней стене, зеркалу. Склонив голову набок, некоторое время разглядывала себя. В общем, довольно симпатичная фигурка. Грудь правда маловата, хотя… Кончиками указательных пальцев, коснулась торчащих сосков. Твёрдые, от холодной воды, видать. Хихикнула. Такими, по неосторожности, можно кому-нибудь глаза повыбивать. Вздохнула. Это когда ещё появится кто-то, перед кем я раздеться захочу…
        Продолжила разглядывать себя. Ох ты… и как не заметила раньше? На лобке небольшая ранка. Порезалась, наверное, пока брила. Вот же блин, ранка-то небольшая, но кровушка сочится. Уже и на бедре, тончайшая красная полоса… Шагнула к висящим на крючках полотенцам, а нога возьми и поедь. Я со всего маху и приложилась об пол. Спиной да затылком. И как-то в глазах темнеть стало. А в голове мысли дурацкие. О ранней весне, почему-то. Может быть из-за кафеля холодного? А может из-за подымающегося к потолку пара, так похожего на мартовские туманы? Кто знает? Я, например, так эту загадку и не решила. Поскольку, всё ж таки отрубилась…

*КРАСНАЯ*
        Боль взорвалась вспышкой во тьме закрытых глаз. Крик не прозвучал лишь из-за пресекающего любые возгласы, жёсткого кляпа. Я медленно подняла набухшие от слёз веки. Покосилась, насколько позволяла зафиксированная голова, на собственный обнажённый живот. Тонкий, огибающий пупок, извилистый разрез, протянулся от лобка, чуть ли не до левой груди. Наполнился кровью. Именно в этот момент, между острой болью от рассекающего кожу скальпеля, и тупым, ноющим ощущением зияющей раны, накатило блаженство. Удовольствие, получившего короткую передышку, тела. Тут же рассеявшееся, едва лезвие вновь разорвало плоть.
        Я рванулась и ремень, удерживающий голову, соскользнул. Скальпель замер и мужчина, лет сорока, в клеёнчатом фартуке, поверх белого медицинского халата, с любопытством заглянул мне в глаза. Долго всматривался, затем усмехнулся и перевёл взгляд вниз. Тут же продолжил двигаться скальпель.
        Тихий стон в стороне. И вновь остановка. Гремит миска с инструментами и я, повернув голову, смотрю в спину, отошедшему от меня, мужчине. Тот склонился над столом, наверняка копией того на котором лежит, судя по всему, мой будущий труп. Точнее над расположенным на нём обнажённым телом.
        Девушка, примерно моего возраста. Черноволосая, бледная от потерянной крови. Симпатичное лицо. Тело… когда-то красивое… В общем-то, как должно быть уже понятно, я прекрасно осознаю, тоже будет и со мной. Кожа по краям разрезов завёрнута. Промазанные кислотой раны, высохли. И блёклые, синевато-серые шрамы, дикими узорами цветов, покрывают плоть. Очередное безумное творение "Художника". Маньяка, уже четвёртый год, держащего в страхе город.
        Что именно привело меня на этот стол? Грёбанный март? С его гложущей, отравляющей душу, тоской. Месяц, порой, так нестерпимо нашёптывающий: "Покой. Ти-ши-на…" И руки сами тянутся к бритве, а вены просто молят о надрезах? Или идиотское желание выпендриться, перед едва знакомыми мальчишками? Было б перед кем… А может хотелось показать, не таким уж давним подружкам, собственную бесшабашность и независимость? Что, в конце концов, толкнуло меня, звонко расхохотавшись на предложение проводить, махнуть рукой и заявить: "Сама доберусь. Чао, всем!" А потом и уйти в липкую, серую паутину тумана. Что?
        Отворачиваюсь. Взгляд натыкается на не зашторенное окно. За толстым, явно звуконепроницаемым стеклом, меж мечущихся голых ветвей деревьев, проглядывают бледные звёзды. Далёкие и такие же недосягаемые как моя будущая жизнь. Которой не будет уже очень скоро…
        Мелькнула тень и с той стороны окна на меня уставились глаза. Широко распахнутые, от этого кажущиеся огромными, зелёные, неподвижные. Я улыбаюсь, дошло. Кошка. Здоровенная, чёрная тварь. И что-то ей в увиденном не нравится. Очень. Хлещет по сторонам хвост, зелень глаз наливается краснотой ярости. Раскрывается пасть в неслышном из-за изоляции крике и, в тот же миг, на моих руках, бесшумно лопаются ремни…

                ***
        Первая мысль, пришедшая в голову от такого поворота событий, была совершенно дурацкой. "А ножки? Нет, за ручки спасибо, конечно, но…"
        Оглянулась на "Художника" – не заметил. Целиком и полностью занят той, другой… "Некрасиво так думать, но я рада, что ты отвлекла его. Потерпи ещё чуть-чуть. Если всё получится, уйдём отсюда вместе…"
        Нужно поторапливаться, а потому выбросим-ка из головы всё лишнее. "Что у нас, интересно, с другой стороны?"
        Повернула голову. Так. Металлический столик, на колёсиках. Ни к чему. По крайней мере – пока. На нём коробка из нержавейки со всякой медицинской фигнёй. Возможно, пригодится. Ага, рядом другой столик, журнальный. Накрыт вышитой скатеркой, по центру – шар, размером с яблоко. Полупрозрачный, мутновато-белый – кварц, что ли? Не важно. Главное, подходит. Не шар…
        Постоянно косясь, на ушедшего с головой в работу, маньяка, медленно сажусь. Руки на ремнях. Нащупала застёжки, десяток секунд – свободна!
        Тихо, боясь лишний раз вздохнуть, помассировала ступни и голени. От возобновившегося тока крови, захотелось кричать. Закусив губу, осторожно встала на пол. Ноги как ватные, но держат – уже хорошо. Шаг, другой. Ежесекундно оглядываясь.
        Вот и коробка с инструментом. Аккуратно, не дай бог звякнет, переставила на журнальный столик. Подняв шар, тяжёлый гад, уложила сверху. Сдвинув всё на центр, взялась за скатерть. Два угла по диагонали – связываем. Следующие. Готово. Концы в правую руку, один оборот вокруг кулака. Медленно приподняла, оценила. Груз, ладонь, между ними сантиметров сорок ткани. То, что доктор прописал. Кстати! Обернулась. "Художник", стоя шагах в трёх, уже некоторое время, судя по всему, наблюдал за мной. В правой руке – окровавленный скальпель, в левой – ватный тампон. Подняв вопросительно бровь, улыбнулся. Коротко поинтересовался:
        - Ну и?
        Я пожала плечами и прыгнула к нему, раскручивая свою несуразную конструкцию. Он даже руку подставить успел, блокируя удар. Кто бы сомневался, что успеет? Да только толку – чуть. Мою-то руку он тормознул, а вот всё остальное… На то, блин, и кистень. Пусть импровизация, пусть собран из подручного хлама, но в висок въехал, как положено. Красота просто. Череп не раздробила, но из-под прижатой к голове ладони, красненькая струйка. Глазки, гляжу, закатываются. Готов, в общем. Спасибо Кингу(1). И моей памяти…
        Пару секунд поразмыслив, добавила разок сверху. Упал, наконец. А я направилась к "подруге по несчастью". Жаль, было поздно…
        Пустые глаза уставились в потолок. Пульс отсутствовал, но вспомнив каков из меня специалист, в этом деле, вернулась к брошенному "кистеню". Вытряхнула из коробки инструменты и осколки шара, вновь склонилась над девушкой. На отполированной до состояния зеркала нержавейке, поднесённой к её лицу, не объявилось ни одного туманного пятнышка. Даже самого мелкого. Значит мертва. Без вариантов.
        Вздохнув, прикрыла ей глаза. Прошептала:
        - Прости, не успела…
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
(1)-Вероятнее всего имеются в виду "Лангольеры" С.Кинга.
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++

        Подойдя к лежащему на полу "Художнику" пнула бесчувственное тело ногой. Подумала: "А эта гнида, вполне себе дышит. Живучий скот…" Вздохнула:
        - Пора валить, пока не очухался…
        Ещё раз вздохнув, отправилась бродить по дому. Искать выход, да и из одежды, хоть что-нибудь.
        Дверь наружу нашлась довольно быстро. И разочаровала. Нет, засовы я открыла. А вот три замочных скважины, обломали. Только ключи, как снаружи, так и изнутри. И где их искать? Стоявшую в прихожей тумбочку я уже обшарила. Как и вешалку, и карманы всего на ней висевшего. Пожав плечами, продолжила "путешествие".
        Джинсы и куртка отыскались в мусорном пакете, брошенном на пол пыльной кладовки. Вместе с кроссовками. Но ни блузки, ни свитера, ни трусиков вкупе с лифчиком, так и не обнаружилось. "Интересно, он что, ещё с той подворотни, где вырубил, меня раздевать начал? Вот гад… И бельишко жалко, новьё. Только вчера прикупила. И не Китай какой-нибудь. Хорошее бельё…"
        Нашлась футболка. Чуть великовата для меня. Наверное той девчонки, но выбирать-то особо не из чего… Оделась, вернулась в комнату со столами. Подхватив металлический, отошла к дальней стене. Разбежавшись, жахнула в окно. Ладони отозвались болью. Прошипела:
        - Броневой, подумал Штирлиц…
        Отбросив покорёженную конструкцию, ещё разок пнула "художника". Пробормотала, задумчиво:
        - А что у нас, собственно с окном?
        Подойдя впритык, хмыкнула:
        - Ну да, для лошар…
        Отошла, пнула маньяка. Хихикнула:
        - Как быстро, однако, традиция образовалась…
        Порылась в вываленном на пол, мединструменте. Ага, есть. Не показалось. Тяжёлая, напоминающая долото, штукенция. "Кости ей рубят, что-ли?"
        Вернулась, по пути пнув, ну понятно кого… Застонал! "Ого! Поторапливаться надо…"
        Приставив лезвие к раме, ударила по торцу ладонью. Раз, другой. Штапик отошёл… "Ну! Как есть лошары…" Выдрала. Зацепила второй, за ним остальные. Подтащив поближе журнальный столик, забралась и вогнала "долото" между верхом стекла и рамой. Напрягшись, сковырнула.
        Стеклянная плита рухнула на пол. Не разбилась. "Небьющееся, непробиваемое. Ля-ля-ля, в общем…"
        Забралась на подоконник. Походу мазнув ладонью меж ушей, наблюдающую за мной кошку, спрыгнула. Огляделась. "Ага! Вот он заборчик, а вот и калиточка. Если даже заперто – перелезем. Не вопрос…" Осмотрела себя. Через белую футболку, проступала красная расплывающаяся волнистая линия. И джинсы в паху промокли. "Но голова вроде не кружится, темно… курткой прикроемся, доберёмся как-то. А отчим, блин… Пусть земля ему пухом… когда-нибудь. Напьётся, пристаёт гад. Если мамка, понятное дело, не видит. Но он… такие окна собирает, как раз. Как выпьет, любит поговорить. Да всё о работе. И одно и тоже. Но вишь ты, запомнилось. Процитировать могу: "Лошар при бабках развелось, ужас просто. В делах энтих не смыслят ни черта, но пальцы веером. Окна им непробиваемые подавай. Слепишь такому лошку комбинацию – стекло, в натуре, хрен прошибёшь, да вот рама… Под штапик, всё как обычно. Оно ведь всё одно, не разбирается. Что там обычной стамеской… или отвёрткой, сковырнуть можно. Говорю ж лошары – заплатил – получи изделие…"
        Хихикнув, пошла к забору. На ходу подумала: "Буду возле церкви, как-нибудь... Поставлю козлу свечку. Во здравие…"

Продолжение: http://www.proza.ru/2014/09/28/872