Любовь

Они сидели обнявшись на старом диване. Он еще испытывал желание жить, и сделать что-то невероятно великое; например написать супер хит, или стать великим спортсменом. Он не был ни талантлив, ни красив, ни умен. Он каждый день несколько часов кряду бился головой о стену, но стена даже не дала трещин.
Она любила его, без претензий, без истерик, просто любила, и желала взаимности. Она никогда не говорила ему, что у него нет слуха, но ужасный голос; она никогда не говорила ему, что он слишком ленив, и слишком не способен к спорту. Редко в голове у нее возникал вопрос - а за что я его люблю? Но любимые глаза, или доброе сердце, или еще какой неповторимый фактор сводил все подобные вопросы на нет.
Они сидели на диване, обнявшись. Ее руки превращались в ветки. Ее ноги пускали корни. Он кричал, она молчала, все сильнее сжимая его руками-ветками, и листья набились ему в рот.
- Я люблю тебя милый, люблю! - Ее указательный палец правой руки пророс ему в глаз. - Я люблю тебя! - шелестела она беззубым ртом, набитым корой. - Я люблю тебя! - В последний раз вымолвила она, и обратилась в дерево.
В дерево, намертво, как старый велосипед времен второй мировой войны, врос молодой человек, со своими обидами и претензиями к жизни.