Я любил. Я люблю

  Она стояла в дверном проходе,медленно перебирая бусины на своем браслете.
Немного подождав я все-таки разорвал тишину.
-Что ты нашла в этом мужчине,Жюли?Ты влюблена в него?
Она подняла на меня глаза и улыбнулась,все такой же бескорыстной и детской улыбкой.
Я чувствовал как тонул в этой женщине,тонул снова..
-Влюблена ли я в него?-было сорвалось у нее с губ
-Нет,я не влюблена.Я ни капельки не влюблена.Но какое отношение это имеет к любви?
Я не до конца понимал ее..
-В смысле какое отношение,если ты не влюблена,то..
Я не успел договорить,как она перебила меня..
-Я не влюблена,Шарль.Но это не мешает мне любить его.Любить так сильно,что кроме этого мужчины для меня никого не существует.Он мой свет и моя тьма одновременно.
  Она смотрела на меня с тревогой,будто жалела.В ее взгляде я прочел сочувствие и раскаяние.Горечь на сердце и ком в горле.Я понимал,что терял ее.Боль от предстоящей разлуки становилась невыносимой.Мы были так близки в детстве,а сейчас она утратила все,что когда-то связывало нас,все кроме жалости.Она поставила на мне крест еще несколько лет назад.Думая,что я не справлюсь без нее,она даже звонила мне два раза в неделю,дабы уточнить не сошел ли я с ума и не залез ли в петлю.Смешно,правда?
  Почти три года прошло с момента нашей последней встречи,я даже пытался жить дальше,снова начал писать и на этот раз не о ней.Но судьбе было угодно свести нас снова.Наши пути пересеклись в Женеве.
  Я приехал туда буквально на неделю,по поводу презентации моей новой книги.Она же,как выяснилось,будучи уже замужней дамой,оказалась здесь по случаю дня рождения сестры.
  Я всегда знал их семейную страсть к Швейцарии,поэтому ничуть не удивился.
Я встретил ее холодным январским утром,в самый последний день моего пребывания в Женеве.Среди сотен туристов,я сразу узнал ее лицо.По телу будто пустили электрический ток.Какого черта она появилась в моей жизни именно в тот момент,когда я наконец научился жить без нее? Какого черта..
  Я ,было, хотел свернуть за угол,как вдруг услышал такой знакомый и в то же время уже чужой голос.
-Ша-аа-рль.-Кричала она,помахивая своей черной замшевой перчаткой.
-Боже мой,это правда ты?Подойди.Подойди же.
  Я ненавидел ее.Ненавидел за сломанную жизнь,за кружок анонимных алкоголиков по вторникам,за постоянную бессонницу.За то,что мне 33 года,а я чувствую себя все таким же пятнадцатилетним,неуверенным мальчишкой.
  Все разложенное по полкам,эта женщина вновь обратила в хаос.
Мысли путались,ноги не слушались,с горем пополам я все же дошел до нее.
-Жюли...Сколько лет..
  Она протянула руку.Я коснулся губами ее замерзшей без перчатки ладони.
И все,что казалось уже давно в прошлом,все,что казалось уже забыто,вновь заиграло яркими красками.Я любил ее,любил так же сильно,как раньше,теперь она дала мне почувствовать это снова.
-Вышла твоя новая книга..-Неуверенно произнесла она.
И она не...
-И она не о тебе,да.Ты удивлена этому?
Она вздохнула.Нотки отчаяния проскользнули в ее голосе.
-Нет,Шарль.Я не удивлена и не расстроена.Я всего лишь скучала по тебе.Мне не хватало тебя.Мне жутко не хватало тебя все эти годы.
-Ты вышла замуж.И как она-жизнь замужняя?
Она с беспокойством взглянула на кольцо.
-Ах,это.Боже как неудобно,прости меня.Я забыла его снять.
И опять этот тревожный взгляд.
-Прекрати меня жалеть,Жюли.Мне постыла твоя жалость.У меня все прекрасно,надеюсь,у тебя тоже.А теперь извини,у меня поезд.К вечеру я должен быть в Париже.Рад был повидаться.
  Я спешил поцеловать ее руку и удалиться.Но она схватив меня за рукав пальто,просто не позволила этого.
-Я не жалела тебя,а любила.Любила все детство и всю юность,Шарль.Но ты всегда предпочитал свои стишки обо мне,мне самой.Твои романы занимали почетное первое место..Прости меня за это.Прости,что рядом мне нужен был всего лишь мужчина.Мужчина,который видел бы во мне мать своих детей,а не музу.Я не хотела быть музой,Шарль.Я хотела быть женой,но ты этого не замечал.Ты вообще ни черта не замечал,кроме своих стихов,которыми жил.
Так не вини меня за это теперь...
Она отпустила руку..
-Жюли..Было слетело у меня с губ.
-Я полюбила мальчишку,влюбленного поэта.Поэта,которому было мало одной моей любви.Тебе всегда хотелось большего,чего-то высокого,чего-то прекрасного.Но это не сказка ,Шарль,это жизнь,и она не всегда прекрасна.Я полюбила поэта,а не мужчину за,что расплачиваюсь до сих пор..
  -А теперь извини,мне тоже пора,я еще не выбрала подарок для Мари.Прощай,Шарль..
 Я стоял неподвижно и просто смотрел,как она уходит.Я просто дал ей уйти.Дал уйти снова..Но что я мог?Она была права.Она хотела простого семейного,женского счастья.Чего я никогда не мог дать.Но это не значит,что я не любил ее.Я любил..
Я люблю..