Фея

Утро было длинным и суетливым...

Первой собиралась, истерила и уходила дочь, потом, дописывая на бегу в ВК, убежал сын, последним, что-то забывая и возвращаясь 2 раза,  вольяжно отправился муж.

Всё, она осталась одна... Сегодня ремонт в офисе... 4 дня передышки...

Кот пришёл и лёг прямо на тапочки, всем своим видом показывая, что он хороший, ласковый и послушный и его следует, немедленно  в третий раз за сегодня покормить...

Насыпав подушечек с рыбой в кошачью миску, она, зажёвывая остывший, какой-то резиновый омлет, села у окна...

Осень уже раскрасила двор опавшей пёстрой, яркой листвой, хотя и на клёнах и тополях, ещё оставалось много листвы... Машины жильцов почти все разъехались...

Парочка машин прилепилась к кованной решётке у подъезда...

Через двор, наискосок, шёл человек в коротком чёрном пальто с большим футляром для какого-то музыкального инструмента. Меньше контрабаса, больше скрипки, но не гитара, сверху не разобрать...

Интересно к кому он шёл? Таких соседей она не знала! Мужчина был высокий и широкоплечий, скорее всего немолодой, седоватые, очень вьющиеся волосы...

Эдакий типичный еврейский музыкант, подумала она...

Она повернулась, чтобы налить чай, когда услышала резкий хлопок...

Она бросилась к окну...

Музыкант лежал у соседнего подъезда, прижимая к груди футляр, а под арку убегал какой-то серо- чёрный силуэт, он уже вошёл в тень и было непонятно, мужчина это или женщина в брюках...

Она растерялась! В их сонном уютном дворике стреляли...

Такого не было никогда, а она здесь родилась и прожила свои 40 с гачком лет...

Она смотрела раньше детективы и знала, что надо вызывать полицию и скорую...

Она выпила  "Корвалол" и позвонила...

Сонным и усталым  мужским голосом её попросили назвать себя и не выходить из квартиры...

Во дворе, кроме лежащего музыканта никого не было... Тихо и торжественно... Даже вездесущие старушки, поглощённые просмотром сериалов и утренними программами про здоровье, пропустили этот захватывающий дворовый детектив...

Чего же он там лежит один, подумала она, схватив старую простыню, надев тёплый халат с капюшоном и махровые носки, она метнулась из квартиры во двор...

Он лежал, головой на куче жёлтых листьев, закрыв глаза и разбросав длинные, как-то нереально вывернутые ноги в разные стороны, в дорогих, но каких-то старомодных чёрных  полуботинках, как- будто продолжая бег, и сжимая в руках чёрный жёсткий футляр... Саксофон, подумала она...

Она наклонилась над ним...

Крови не было видно...

Длинное полноватое холёное лицо, горбатый нос, чёрные брови, пухлые губы, кудри с проседью, дорогое кашемировое пальто, полосатый шарф...

Пятидесятилетний Джо Дассен, подумала она...

Она начала натягивать на него простыню...

Вдруг, он открыл глаза, голубые в обрамлении чёрных густых ресниц, непонимающе посмотрел ей в глаза...

- Вы кто?,- спросил он...

-Я просто смотрела в окно, когда Вас убили, ой, ранили,- смущённо промямлила она...

- В меня стреляли?,- спросил он..

- Я услышала хлопок, Вы упали... Вы лежали, как мёртвый...,- растерянно моргая сказала она.

- И Вы решили меня прикрыть простынёй, чтобы никого не смущать,- как-то  невесело улыбнулся он...

-Вам помочь? Вы можете встать?,- засуетилась она, комкая свою простыню....

- Пока не понял,- сдвинув брови сказал он.

Звук внезапной сирены заставил её вздрогнуть...

Во двор въезжали 2 полицейские машины и скорая...

- Ну вот и чудненько! Мертвец, скорее жив, чем мёртв,- засмеялся худой и длинный человек в пальто в клеточку, вылезая из полицейской машины.

- Следователь Потапов Виктор Петрович,- картинно раскланялся он.

- А Вы сударыня, свидетельница? Это Вы нас вызвали? А Вы, господин хороший, и есть труп?,- со смехом спросил он с издёвкой

-Ну, да! Так получилось!,- покраснела она.

- Ну, так Вы идите, голубушка домой, а мы тут без Вас разберёмся! Шилов! Проводи гражданочку и  сними показания!,- сказал он молодому полицейскому с простым и добродушным лицом.

Она повернулась, чтобы попрощаться с музыкантом...

- Спасибо! Моя добрая фея Берелюна!,- всё еще лёжа на земле сказал он...

-  Выздоравливайте! Я приду Вас послушать!,- сказала она, взмахнув, как птица крылом, скомканной белой простынёй...

Прошло пол года...

В дверь настойчиво звонили...

Она грипповала дома одна, всех своих отправила. на выходные на дачу...

Еле-еле всунув в разбросанные по комнате тапочки, непослушные ноги в толстых носках, прямо в махровой пижаме она пошла к двери, хлюпая носом.

За дверью стоял курьер в красной форменной куртке...

- Вам посылка! Распишитесь!,- сказал он, сунув ей в руку небольшую увесистую коробку.

- Я ничего такого не жду! Это точно мне!,- удивлённо вскинула брови она.

- Всё правильно!,- пересмотрев бумаги сказал парень,

- Распишитесь, пожалуйста, здесь и  здесь,- он закрыл за собой дверь и легко прыгая через ступеньку побежал по лестнице.

Она открыла посылку...

Сверху лежала  музыкальная открытка с пастельно- нежными цветами. Она открыла открытку...

"Моей доброй фее Берелюне, с почтением и благодарностью!",- было написано внутри.

Заиграла нежно- сказочная музыка серебряных колокольчиков...

Она замерла...

Перевязанные красной лентой, в коробке лежали пачки пятитысячных...

Пачек 20, а может и того больше...

На дне коробки лежал  диск " Музыка для феи Берелюны" было написано на обложке альбома.

С ярко голубой картинки на диске на неё глядел "пятидесятилетний Джо Дассен", её давнишний и уже порядком подзабытый знакомец- музыкант...

Она вставила диск в плеер  сына и заплакала...