Поэзия

Меня попросили посмотреть стихи одной дамы-поэтессы. Дама написала ровно 42 стиха и пронумеровала их. Видна тяжёлая, мучительная работа со словом, но не получилось. Я не стал ничего комментировать и промолчал. Но сам подход к стихосложению показался мне странным. Однако, я вспомнил о себе самом. Я ведь тоже нумерую свои восьмистишия. Их сейчас – 1216! Не все мои вирши можно назвать стихами, но я ничего не отсеиваю. Попадаются и настоящие строчки.

ПОЭТ.
Да! Я – действительно поэт!
Теперь мне это очевидно.
Живу стихами тридцать лет,
И книги есть, и мне не стыдно
Двух-трёх десятков восьмистиший,
Всё остальное – хлам и бред,
Но ведь и бред совсем не лишний,
Когда безумствует поэт.

ГЕНИАЛЬНЫЙ ГРАФОМАН
Я – “гениальный графоман”,
Так окрестил меня Емелин,
Но сам я в этом не уверен,
Ведь Сева – друг, к тому ж был пьян.
Мелькнёт удачная строка
И тонет в океане строчек,
Давно пора поставить точку,
Но вновь валяю дурака.

ГРАФОМАНИЯ
Графомания? Что ж, я не в силах с судьбой препираться.
А бумага всё стерпит, и принтер послушно жужжит.
Результат налицо – дураку в дураках оказаться
Не зазорно, и стало быть – комплекс последний изжит.
Я избалован жизнью вне зависимости от обстоятельств,
И какого рожна мне ещё остаётся желать?
Я доподлинно знаю – моим виршам найдётся читатель,
Значит можно писать, и писать, и писать, и писать.