Звучат в душе слова,
На улицах листьев салют.
И кружится голова,
Да мысли шальные клюют.
А ну разбегись давай,
По улочке, по крутой,
Взлетишь, ты не унывай,
Проверь, может ты святой!
Спокойно лететь во сне,
Подумал, вздохнул, взлетел,
Лихим виражом по стене,
Подальше от чуждых тел.
А там, далеко, жена,
Заботы, работы, семья.
А осень, она не весна,
Льёт дождь, и намокла скамья!
Усталый застыл человек
Сидит, воротник поднял.
Его окончился век.
И он же его унял!
Не дошёл
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214100200231
Свидетельство о публикации №214100200231
Рецензии