Ох, сурова зима в степи,
Ты судьба меня не томи,
Замолчал без лент пулемёт,
Снег и конница мчатся в намёт!
Не осталось в живых солдат,
Ветры им читают адат.
Все почти из крымских татар,
Мне же плена светит Тартар!
И не долго мне быть в плену,
Офицеру найдут стену,
А в нагане последний патрон,
Далеко теперь эскадрон.
Что ж стреляться? Отнюдь, скажу,
Если к стенке идти и так.
Закурил и наган держу,
А меня окружает враг.
Вот и он, большевитский Фош,
На гнедом донском скакуне,
Как по-своему он хорош,
Словно был всю жизнь на войне.
И пошла моя пуля в верх,
Между чёрных широких глаз.
И алеет папахи мех,
Отыгрался он в этот раз!
Я ловлю свою пулю в грудь,
Полосуют сабли меня,
Нашей крови алая рудь,
Одного оросила коня!
Последний патрон!
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214100200254
Свидетельство о публикации №214100200254
Рецензии