Почему я не художник?

          Начало октября. В эту пору мне печально от того, что я не художник. А так хотелось бы взять мольберт, кисточки, краски и отправиться на природу. Сначала впитать в себя безрассудную красоту мира, вдохнуть аромат жизни с её противоречиями и выплеснуть всё это на бумагу. Но я не умею рисовать.

         Хочется взять пример с деревьев, намешать разных оттенков желтого и нанести на холст. Добавить багряного, немного зелёного. И не забыть про ярко-голубое небо в пушистых облаках. Запечатлеть полёт птицы.

         Садится осеннее солнце. Оно не наглое, нежное, робкое. Озаряет золотистым цветом пейзаж. Я снова хочу окунуть кисть в краски и рисовать. Но я не умею. И мне остаётся лишь смотреть во все глаза и запоминать эту картину.

         Душа жаждет творчества, как путник – воды. Хочется смешать всё то, что накопилось в сердце с откровениями природы, и выплеснуть. Да так чтобы все звуки души сплелись в песню, сопровождающую творение. Чтобы хоть кто-нибудь услышал её и испытал что-то близкое к моему мироощущению.