Письмо к Насте 3

Ну я это, как бы закругляю.
В смысле обобщаю сентябрьскую тему.
Твой день рождения.
Ваш юбилей.
День рождения любимого, дорогого и самого близкого
тебе человека.
Рош хашана - еврейский Новый год.
Ём Кипур- судный день (хатима това-счастливой записи
в книге жизни).
Потом Сукот.
И так далее по кругу.
И помрёт тот, кто устанет от этого всего.
И будет жить тот, кто счастлив.
И всё пройдёт, как листва в осень.
И всё возродится, как листва весной.

- Почему я всё это делал и делаю, - не спрашиваешь
  ты меня.
- Потому, что "Песни песней" пишут люди.
  Такие, как ты, такие как я.
- Ты спрашивала что тебе "набить" новенького?
- "Набей" любую мою строку.
По человеколюбию и художественности они не уступают
"Песням песней".
Может после этого ты поймёшь, что это странно.
Хотя...
Всё странно.

Моя кошка Маська удивляет меня не тем, что прыгала
два раза с 13-го этажа, а тем как выглядит.
И чем больше я смотрю на неё, тем больше поражаюсь
её природе.
 
Маську можно погладить, и она откликается на внимание.
Мне порой кажется, что в ней больше человеческого,
чем во многих из нас.
 
Но я понимаю, что если бы она была больше меня, она
бы меня сожрала.
Я даже иногда говорю ей об этом.
И мне кажется, что она понимает и ей иногда бывает
стыдно за свою звериную природу.
И она, как бы отвечает мне,- хорошо, что ты большой
и глупый, и не питаешься кошками.

Я не питаюсь "Настями Цветаевыми".
Но по какой-то странной причине, хотя меня никто
и не гладит, я нежен к ним, я удивлён ими, я поражаюсь
их природе.
Я верен и предан им, как моя Маська мне.
Гуляя сама по себе, выбирая каждую ночь меня.
Потому во мне больше человеческого чем во многих из вас.
И я верен этому человеческому, что не стёрлось,
не потерялось, не умерло во мне, в этом времени,
в этом пространстве.
В этом животном инстинкте, который так вас пугает
всего лишь мой выбор, моё предпочтение, моя природа.

К Анастасии Цветаевой.
Неправильный сонет 1.

/Давно не виделись./

Давно не виделись. Привет.
Хандра. Накатывает осень.
И прошлой жизни ветер носит
пустые фантики конфет.

Листву сухую ветви сбросят
и сквозь себя пропустят свет.
И этот пасмурный рассвет
дождём прощения попросит.

Траву зелёную, как плед
листвой опавшею заносит.
Кто виноват, что в эту осень
порой случается рассвет.

Что я живу, дышу тобой.
Что никого тебя лишь кроме.
Я сожалею, что не помер.
Прости меня, что я живой.