Письмо солнцу

Я снова пишу письма солнцу. Но бумажные – не долетают… Это уже не война, а катастрофическое разрушение (расширение?) моего мира. Окна взрываются чёрными пучками, огромными кляксами, из них как будто вылетает земля. Это – в моём воображении. Я вижу расколовшийся на части мир, словно смотрю через разбитое стекло. Демоны сильны, но, кажется, они отступают. Боль увядает цветком. Смерть ходит где-то рядом, как будто охотится за  мной, но не попадает в цель. Мы осторожно смотрим друг на друга.

Час – "час"ть моей жизни, островок меня. Кругом охотники, и все они воплощения смерти – и Мальчик с Дудой, и Купидон, и Мастер Носка, гоняющий футбольные мячи. А вот тополя – настоящие. Они знают мой секрет. Они щекочут листками солнце, и солнце начинает хохотать. И я – вместе с ним. Хочется танцевать, но я на крыше, и если честно, ужасно боюсь высоты, иногда даже боюсь стоять на собственном балконе, мне несколько раз снилось, что он обрывается и падает. Все эти страшные сны до ужаса реальны…

Вода закипает, и надо снимать крышку с чайника. На самом деле, это может быть крыша дома, того дома, на котором я сижу. Хрусталик солнца крошится, просыпается алмазными брызгами в листву…

Наука бытия. Свет.