Не настоящая

Широко распахнутыми глазами я смотрела на небо, на уродливо  и чудно переплетающиеся ветви старых и уморённых городской гарью тополей, на крыши выросших до поднебесья небоскрёбов. Я улыбалась. Лживо. Но я была счастлива. Настолько глубоко ложь засела где-то внутри, что я сама едва ли различала, что истина, а во что я просто поверила на слово. Ложь. Она разъедает изнутри душу, оставляя взамен лишь мечты, надежды, иллюзии. Сначала ложь совсем невинная, детская, что это не ты съела все конфеты и вазу сломала кошка, затем ложь более крупного формата, что до утра ты не где-то шлялась с мужиками, а мирно сопела на диване в гостиной своей подруги. Дальше – больше. И вот ты уже рассказываешь истории мужу, о том, какая ты замечательная и что жизни разные грани ты видела и ощутила на собственной шкуре. И по существу твоя ложь не несёт в себе какой-либо информационной нагрузки, не особо влияет на ход развития событий в жизни в целом, но медленно и верно она разрушает тебя самую, изнутри, подменяя привитые в детстве качества на придуманные тобой.  И вот однажды идёшь так, бесцельно, наблюдая за размеренной системой движения жизни города, ты понимаешь вдруг, что ты – не настоящая. И счастлива ты сейчас не по настоящему, а только вид делая, и себя в этом же убеждая, и ещё шире и искренней при этом стараясь улыбаться. И любовь твоя не настоящая, да и нет её совсем уже. И теперь вот ты совершенно не знаешь, чего хочешь от жизни. В голове каруселью крутятся мысли, но они – не твои! Они навязаны тебе извне, а всё, что рождено твоей собственной душой – уже давным-давно несбыточные мечтания маленького забитого до полусмерти Ангела внутри тебя. Вставляешь в уши наушники, эти маленькие, мерзкие шарики, но они в этот момент твоё единственное спасение. М. Нейман, или Л. Эйнауди, ты не знаешь, что за люди своими длинными пальцами творили эту музыку, вечную, как небо, льющуюся словно с пальцев, с ладоней музыку, в которой растворяешься, и только в эти моменты ты по настоящему счастлива, не претворяешься. И дико больно, что так сложились обстоятельства, что ты не играешь, не отдала музыке всю свою жизнь, а ведь хотела. Мечтаешь, как проснёшься однажды, и мир перевернётся, и ты будешь играть, и больше ничего тебе от жизни не надо. Но  «Мечты не должны сбываться», - таков, кажется, твой жизненный принцип.  Выключаешь плеер, слишком невыносимо настоящей быть. И вот ты уже самая обыкновенная, таких – миллионы – потерянных, наивных, невзрачных. И ты просто одна из них, из тех, кто давным-давно мечту разменял на размеренное и скучное существование…