2628

__

Обычный человек придавлен, а не распят – под бетонной плитой тяжелого сна после дня, полного всяких хозяйственных забот (из самых благих намерений разведенных), все его сны и мечты уничтожают. И в мои  50  уже весьма стабильна эта плита…

Еще Украиной, опять же, стабильно грузят весь вечер – от таких информаций, наверное, устаешь больше, чем от боя  бойцы – ведь без всякой разрядки, без движения и свежего воздуха всякий раз оставляет тебя телевизор; дарит мир – воюющий – но отнимает  душу…

Ведение дневника – попытка облегчиться, попытка пожаловаться, попытка осмыслиться… Тотальное одиночество предполагает дневник и разговоры с самим собой вслух. Уже два дня брожу по лесу, как бы собираю грибы и вот так разговариваю. (Мало и грибов и смыслов обнаруживаю, но все же корявый лес по-настоящему  ласков со мной, от гладких баб и интеллектуалов, допустим, такого ни разу не видел…)

Надо еще больше спать – это разгружает -  и еще больше думать – это прочищает пыльное окошко… Как хочется петь, а не скрипеть, но не поется, а скрипится… Опыта много, но сила и вера уже израсходованы. Или только вера? Безверие обессиливает…  Трудно подготовиться к наступлению после стольких подсекающих, удручающий поражений и бесконечных серых ничьих… Вроде не сделал ни одной ошибки с утра, а все равно – ничья, все ходы вынужденные… Что ж, я буду вволю не только спать, но и вволю ковылять, вволю  стертую, угловатую  рожу свою демонстрировать… С 50 до 60 – это уже молодая старость…

Аудиокниги помогли мне безболезненно преодолеть бесконечные работы и дороги нынешнего лета. Однако сейчас надо вылезать из под этой плиты и из этого сна… (Я батрачу в наушниках, потому как по задаткам – профессор…)

«Дафнис и Хлоя» Нагибина, «Жизнь Клима Самгина»  Горького - предельно доброкачественная литература, но и она растирается между пальцами и превращается в пыль: «чего там – отношения с бабами; и ведь оба скрыто предельно недовольны жизнью…»

Высоцкий – хорошо, что с юмором, но плохо, что в рифму –  жизнь превращается в игрушку-побрякушку…

Расстроило, что шкурка курицы, как  и желток – тоже сплошной холестерин. Все самое вкусное, короче. Тоже буду отдавать коту – и послежу, не умрет ли от инфаркта… Он у нас избалованный и глупый. Молоко из блюдечка не пьет, а вот со стола ворует даже хлеб. Сидит всегда на самом мягком или самом высоком или там, где нельзя. В целом тоже хмур и скучен, но ищет сладкие моменты…

Моторы – для инвалидов; зачем мне даже мотороллер, пока я сам могу крутить педали? Тем более, зачем мне на диване в закрытой стеклянной коробочке заезжать в лес?

Рамки для картин из шишек, хвои и веточек. Сначала на картон наносишь тот же ротбанд, красишь его аэрозолью в земельный цвет и сыпешь, вдавливаешь природу, пока тот – с добавленным молоком - как сырая глина… (Сколько у меня таких идей, но дойдут ли руки до воплощения? – поэтому хотя бы запишу, патент возьму…) Кстати, и в качестве пастозной белой или пастельной  краски можно шпатлевку использовать  (Летом наносил заранее, потом раскрашивал, но получилось не очень…)

У тех, кто побогаче, есть время прошвырнуться туда и сюда, есть чем подманить самочку и завести романчик,  а бедные только батрачат, у них нет времени и сил ни на художественные выверты, ни на саморекламу. Только особые наглецы и силачи могут нарушить этот закон, но я не таков, я, батрача,  застенчив, как профессор…

Приятно побродить по лесу, но поиски грибов – это еще одна работка батрака… Любой батрак хапужист и разбросан – из-за чего только копейки собирает… Но все же родители в моей судьбе тоже виноваты – им, сиротам войны и технарям мира, мне было нечего дать, они меня даже еще на порядок худшим гнильем заваливали… (Даже кленовые листья они никогда не собирали! А последние 20 лет и по лесу никогда не гуляли…) Теперь вот Вовка-папа – и ему тоже нечего дать не только мне, но и детям… Т.е. они все могли бы – но не стараются; слишком довольны тем, что есть… Впрочем, никаких побед, но вот вничью тоже играют стабильно… В смысле ума и души, в смысле страсти не знаю, что вспомнить о них, что сказать… И я только на шаг отошел от этого безликого сиротства столь надолго «опаленных войной»…

Все стволы в лесу внизу мхом заросли и покрылись сухими листьями – похожи на опята, но это мираж… Однако, куда-то же надо идти и я бреду к очередному миражу, надеясь на более-менее благополучную статистику…