1. Нарисованные горизонты. Начало

..."В одной моей старой книге есть такое место, - он нахмурился, вспоминая: - "...о скитаньях вечных и о Земле... Кто владеет Землей? И для чего нам Земля? Чтобы скитаться по ней? Для того ли нам Земля, чтобы не знать на ней покоя? Всякий, кому нужна Земля, обретет ее, останется на ней, успокоится на малом клочке и пребудет в тесном уголке ее вовеки..."
Рэй Бредбери




Когда сидишь на платформе в любом из ярусов, спиною к многолюдным гусеницам метролифта, и бросаешь взгляд на уходящую вдаль перспективу зданий, всякий раз кажется, что ты оказался в одном из самых чудесных мест на поверхности планеты. Башня построена с таким расчётом, чтобы у тебя и не возникло иных мыслей. Уютные разноликие кварталы, собирающиеся в маленький город на каждом её ярусе, продуманы творцом так, чтобы создавать полную иллюзию присутствия на земной тверди. И то, что эти города вознесены над землёю и водружены один над другим, кажется шуткой.

Я люблю спускаться на какой-нибудь тёплый нижний ярус, покупать латте в бумажном стаканчике, садиться на лавочку перрона и смотреть, как толкаются люди. Моя профессия – знать больше других, а где можно узнать о людях больше, чем на вокзале? Разве что на пожаре.

Я сижу и пытаюсь уверить себя, что смотрю на людей. На самом деле взгляд мой то и дело срывается вдаль, туда, где за чередой кварталов на стене яруса зыбится причудливая графическая иллюзия – полоса горизонта. Есть несколько вещей, за которые я благодарен создателю Башни, и это – одна из них.

Наконец, я поднимаюсь, бросаю в урну стаканчик с остатками простывшего кофе, стаканчик ударяется обо что-то твёрдое, и из урны прямо на кашемировую юбку проходящей мимо дамы извергается маленький гейзер кофейных брызг. Дама не замечает – она перекапывает сумочку в поисках кошеля с карточками. Я вздыхаю и протягиваю ей её кошелёк. Я же городской детектив, и моё дело – сеять добро. Надеюсь, после этого случая она научится убирать карточки подальше.

Она пытается возмутиться, но я показываю лицензию детектива. Всё ещё не веря, она проверяет содержимое кошелька. Потом краснеет, торопливо благодарит и теряется в толпе. Раньше, чем я успеваю вернуть ей ещё и документы.

Я снова вздыхаю и направляюсь к вывеске «Служба безопасности метролифта. Ярус 6». Там меня знают давно. Прошу вернуть даме её удостоверения в разноцветных скорлупках. Уходя, слышу, как её выкликают через громкоговорители станции.

У меня нет ни одного дела. У меня на исходе финансы. У меня, б##дь, в постели чертовски давно не было хорошего мужика, а с кем попало не хочется, такая уж я пташка. Ко всему, мне просто чертовски скучно. И в этот момент пищит в кармане, вибрирует подключенный от скуки пи-коннект, и мне предлагают забрать 800 эскудо гонорара. В моей жизни всегда так. Как опытная ш##ха, она никогда не позволяет мне разочароваться в ней.

Собственно, если бы не эти 800 эскудо, я никогда не встретил бы «ковбойского мальчика».

Читать продолжение http://www.proza.ru/2014/10/08/1520