Когда приходит конец

   Смерть смотрела на мужчину, который лежал в маленьком переулке. Небритый и худой тридцатипятилетний тип в грязной, пропахшей потом и алкоголем одежде не вызывал у нее никаких чувств. Один из многих. Люди рождаются и умирают, отличие лишь в одном: как они решают провести небольшой отрезок, который называют жизнь.       Этот промежуток от начала до конца вызывал у Смерти зевоту. Зачем что-то делать, если ты знаешь, что умрешь? Глупые люди учатся, работают и влюбляются, не задумываясь о своей гибели, которая ждет их на каждом шагу.
   Мужчина открыл глаза и с трудом повернул голову. Казалось, фигура в длинном черном балахоне совсем его не смутила.
- Я умираю? – сиплым, срывающимся голосом спросил мужчина.
Смерть кивнула и подошла поближе. Мужчина, щурясь, попытался разглядеть ее лицо, но капюшон надежно скрывал лик Смерти.
- Ну, что ж, может, это и к лучшему. Другим станет легче дышать, - умирающий, посчитав, что смешно пошутил, засмеялся, но через несколько секунд смех перерос в кровавый кашель. - А знаешь что, Костлявая? Я не хочу умирать! Не хочу! - последнюю фразу мужчина зло выкрикнул и сразу же сплюнул на землю кровавый сгусток.
- Ты потратил всю свою жизнь на наркотики и алкоголь, - равнодушно ответила Смерть. Скучно смотреть, как люди пытаются получить еще время на жизнь. С самоубийцами проще, но и они в глубине души все равно хотят жить. Стоят на краю крыши и подбадривают себя. Иногда хочется толкнуть этих недотеп вниз. Но Смерть не может что-то менять в мире живых, она лишь забирает то, что этот мир отверг.
- Но мне всего тридцать пять, - прошептал мужчина
- Если продолжишь жить, то снова вернешься в ту яму! - голос Смерти разительно изменился: на смену мягкости пришел тяжелый металл. Надоел ей этот наркоман и алкоголик. Глупец серьезно думает, что если получит шанс, сразу же изменит свою жизнь? Заведет семью, детей и прочие бесполезные, но так горячо любимые людьми вещи?
- А может, не надо? - по впалым щекам мужчины потекли слезы. - Я исправлюсь! Честное слово!
    Смерти захотелось влепить ему пощечину. И сломать ребра. Время неумолимо шло, и Смерть радовалась, что скоро мужчина перестанет ныть и, наконец-то, умрет. Тогда обстановка сменится. Может быть, Костлявой достанется какой-нибудь самоубийца, который не будет разводить сопли, а тихо спрыгнет с крыши или порежет вены.
     Мужчина закрыл глаза. На измученном лице вместо дикой тоски расцветало умиротворение. Он умер. Все, что осталось от тридцатипятилетнего мужчины, который всю сознательную жизнь пил дешевый алкоголь и на коленях умолял дилера отпустить дозу в долг - одетое в грязный спортивный костюм тощее тело.
    Смерть посмотрела на безжизненную плоть. Один из миллионов живущих. Один из миллиардов умерших. Такие люди были всегда: безумцы, нужные лишь родным. Глупцы, прыгающие в пропасть. Кто-то осознает свою ошибку и всеми силами пытается вылезти наверх, глотнуть чистый воздух жизни. Но большинство продолжает падение. И тогда только смерть спасает их.
- И что теперь? - печально вздохнула стоявшая рядом со Смертью тусклая бесформенная тень, в которой с трудом различались черты умершего мужчины.
- Ты пойдешь со мной, - Костлявая встряхнула головой. Она не любила впадать в размышления. Равнодушие – главное достоинство Смерти. Думать о людях - задача других людей.
- Куда?
- В Межмирие. Там решат, что с тобой делать, – Смерть протянула руку, и тень, сжавшись в несколько десятков раз, превратилась в маленький шарик, который опустился на ладонь в черной перчатке. Взглянув последний  раз на останки мужчины, Смерть растворилась в рассветном тумане.