Мы все под властью собственных иллюзий,
От сердца их не вырвешь из груди...
Что чувствует душа, когда разбужен
Инстинкт, давно томящийся внутри?
Я предпочту сомненье многоточий,
Я предрешу оказией печать;
Быть может, я судьбой своей испорчен,
Быть может, простынёй плоха кровать.
Мне кажется порою — вывод ясен,
Всё неспроста выходит изнутри;
Аллеющий цветок, лишь тем прекрасен,
Что отзвуком находит он внутри.
Когда же было отзвуков так много,
Я не стеснялся взгляда своего,
Быть может, и с лукавством у порога...
Но было это слишком уж давно.
Теперь уже не кружит мимолётность,
Теперь уже не всё так неспроста...
Куда уходит вздохами влюблённость,
Избытками измен окружена,—
Быть может...
напишу вам после я.
Быть может...
© Copyright: Алексей Кесарь Цыганков, 2014
Свидетельство о публикации №214101300423
Свидетельство о публикации №214101300423
Рецензии
