Двести лет поэты не живут.
Как поэты - да, они живые...
Михаила, Мишеньку убьют
Не враги - друзья его чужие.
Он родился в русском октябре,
В глубине российской потаенной, -
Изморозь на травах по заре
И без птиц печальны небосклоны,,
Пахнет летом сжатое зерно,
Дух грибной, родной и сумасбродный...
Он родился. Вроде бы давно.
Стал звездой России путеводной.
И не гаснет несравненный свет.
И словами душу окрыляет.
Не уходит в небытьё поэт, -
Родина его не отпускает.
Он навеки в этих ручейках
И в просторах, и в дорогах странных,
В человечьих мыслях и сердцах,
Как душа, светло и постоянно.
Лермонтов
© Copyright: Михаил Панферов Карара, 2014
Свидетельство о публикации №214101501126
Свидетельство о публикации №214101501126
Рецензии