Просто картинка

Обычная история. Это ещё не сама история,  просто маленький  эпизод, из истории, которой  пока не случилось. Зарисовка. Картинка.
Ей хочется, чтоб картинка ожила, чтобы в ней появились два главных героя – он и она.
Ей  хочется быть стройной, весёлой, остроумной, зажигательной, сексуальной, минимум влюблённой, а если ещё и взаимно….
Она необычайно легка, кружится в танцующей коловерти осенних, шелковых листьев, тронутых увядающим поцелуем желтизны.
Ей  хочется быть балериной! Балериной с большой буквы!
Нет, только не балериной! Почему? Слишком большая нагрузка на ноги, фигуру, а потом – вечная диета. Но если знаменитой для него, себя! Кто сказал, что она непременно станет  знаменитой? А если в массовке, в седьмом ряду слева, даже не в середине. Ни фанатов, ни славы, на улицах не узнают, автограф не просят. Да и в тридцать семь – старуха-пенсионерка. Нет – не балериной.
Певицей или актрисой, но выдающейся.
 Вдруг таланта не хватит, тогда как? Тогда не надо. Серенькой, неприметной не подходит. Таких  тысячи. Кому нужна ещё одна жалкая единица, унизительно присоседившаяся  к тысячам? Или первой или …
Врач. Тоже неплохо.
 Сидишь в кабинете. Тепло и благородно. Пациенты на тебя молятся. Спасительница, золотые руки, мать-Тереза. Хирург. А вид крови? О нет, только не кровь и не страдания людские.
Бухгалтером!
Можно, но звучит банально, обыденно.
Финансовым гением! Хорошо. Нет, не то.
Учителем!
 Это уже теплее, греет. Благодарные ученики! А если не благодарные, что тогда? Обидно.
Ей хочется быть самой-самой, чтобы удивить его поразить, обезоружить.
Она всего лишь библиотекарь. Самая обыкновенная женщина, мечтающая о самом обыкновенном мужчине.
Любовь!
Влюблена! Фантастика! Любима!
Мир расцветает, несмотря на осенний дождь. А что, за окном дождь? Всё испортил. Нет, не испортил, добавил штрих в осеннюю картинку.  Сапоги на каблучке, чёрные облегающие ногу, будто, заключившие её в объятие. Пальто, зонт, вырвавшийся из заколок волос, грива волос, развевается, балует на ветру. Душа поёт, несмотря на погоду. Почему ей не петь? Она ведь влюблена.
 Вот он переходит улицу. В руках букет её любимых осенних хризантем. Это для неё.
Запах мужского одеколона.
Душа где-то носится, сердце за кем-то скучает, а на улице дождь, нудный, бесконечный, невесёлый.
Она мечтает, рисуя пальчиком на окне фигурки, цветы, улыбки и сердце.
На ногах домашние тапки. Вместо льющейся по плечам непослушной гривы волос – короткая стрижка. Длинный свитер до колен, скрывающий то, что под ним. Хризантемы! Хризантемы в вазе.
 Мужчина, чувства, осень.
Она мечтает о том, чего нет, но ведь может быть! Чем осень хуже весны?
Она бережёт столько тепла и нежности не розданной, не растраченной, законсервированной, как вишня в собственном соку.
Она мечтает встретить его в дожде. Дождь не помеха. Она уверена, что узнает его. Он придёт из  осени, дождя.
Она бегут навстречу друг к другу. Руки распахнуты, как крылья дождя, только пёрышки трепещут, пальцами перебирая дождевые капли, как струны.
Она рисует на стекле фигурки, спешащие навстречу друг к другу. Этого ещё нет. Это то, чего она ждёт, а значит это придёт, быть может, уже завтра, в дождливом осеннем дне.

заставка взята из интернета