Сыновьям

Мне жизни не хватает, чтобы долюбить вас.
Мне крыльев не хватает, чтобы вас укрыть.
Срывается вопрос: - «Сынок, когда ж ты вырос?»
И нужно, очень нужно нам поговорить.

Ведь матери, как дети, бывают тоже разные.
А вам, любимые, досталась вот такая мать.
Порою уходящая в себя, порою несуразная.
Поди меня пойми. Так трудно разгадать…

Всегда влекло сорваться из невидимого плена
Парить свободной птицей. Высоко летать.
Но материнская любовь, текущая по венам,
Забыть не позволяла на мгновенье, что я – мать.

Быть может, вы иной любви хотели – я не знаю.
Но пуповиной до сих пор вы связаны со мной.
И, глядя на любимых вас, всегда я забываю,
Что выросли сыны. А дом уж оглушает тишиной.

Как мне поговорить – то с вами, сыновья?
Мы почему – то врозь, хотя должны быть вместе.
И, кажется, что близко мы и НЕ разлучены, а я
По вам тоскую, как в разлуке, и сердце не на месте.

А жизнь идет. И все бегом. Но в этой суматохе,
Хоть день, хоть ночь, зовите – мигом отзовусь.
Пока. Никто не знает, в день какой на полувздохе,
Настанет это ВСЕ. Уйду, душой скорбя, и не вернусь.

И после этой роковой черты, родные, ежедневно,
Вопросы мне с надеждой на ответ начнете задавать.
Стихи мои внимательно прочтете. И, наверно,
Поймете, чем была. И позовете: - «Где ты, мать!»