Какие странные дела,
Вот только что любовь была,
А оглянулся, больше нет,
Пропала, и растаял след.
Уходит быстро, как песок,
Что кистью удержать не смог,
Скользит меж пальцами с тоской,
Не удержать её рукой.
Да и душой не удержать,
Таков удел любви –бежать,
С тобою, или от тебя,
Завесу тайны теребя.
А ты стоишь себе один,
Как положенья господин.
Сбежала эта? Ну, дела!
А вон другая уж пришла!
Любовь
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214101600244
Свидетельство о публикации №214101600244
Рецензии