Три дня ее осени

За окном были акварельные краски осени. Она смотрела в окно на эти теплые золотистые переливы, на то, как солнечные лучи чуть шевелят мягкую акварель. Смотрела и думала, что она, возможно, опять ошиблась в нем. Она часто ошибалась в людях. Почти всегда думая о них лучше, чем они вели себя в ее жизни. Сейчас эта мысль ее не беспокоила, а лишь присутствовала, как преддверие холодов в осеннем пейзаже последних теплых дней. Ей было с ним тепло. Она сравнивала его с солнечными лучами этой осени, которые пришли в ее, немолодую уже жизнь, чтобы согреть. Ее не беспокоило, что он греет кого-то еще или даже многих, она просто нежилась как кошка в этих лучах.
Сразу после его звонка пошел дождь. Он шел всю ночь. Такой спокойный и размеренный моросящий дождь, который к утру промывает взгляд, расставляет неяркие блики на предметах. Краски становятся контрастнее. И в этом осеннем глянце за окном она вдруг отчетливо увидела тщетность своих попыток удержать его возле себя.  Акварель сменилась на масло и осень в окне вдруг стала темнее. Черная мокрая земля, черный мокрый асфальт, черные мокрые стволы деревьев, черные и мокрые следы туши на ее щеках после разговора с ним. Он снова и снова повторял ей свои обещания, но сегодня ночью дождь смыл с его слов ложь, и она увидела, что за этими словами ничего. Как черные пустоты, которые образовывались между ветками, когда дождь смыл с них часть листьев.
Следующим утром она снова обнаружила себя у окна. Решение пришло вместе с рассветом, когда за окном постарел пейзаж. Осень подернулась сединой – ночью  дождь перешел в снег и придал картине за окном антикварность. Она поняла, что ее позавчерашнее счастье превратилось во все еще дорогую ей, но неживую вещь. Отношения умерли. Она умирала вместе с ними. Блекла и седела, как осень за окном…
 
…Еще одно утро, еще один день, еще одна зима – снег очистил картинку. Все можно нарисовать сначала. Если хватит сил для радостей новой жизни. Снова…