Стой! Стрелять буду!

Это старая история, может быть, даже «с бородой»… Но всё же расскажу. Уж очень хочется поделиться.
Дело было в папанинские времена – освоения Северного Морского Пути. Когда советский народ, в едином порыве, под руководством великого Сталина, осваивал Север нашей страны. Почему нашей? Так ведь Аляску продали, а то ещё бы и там осваивать и служить пришлось…
Один из пароходов, который был задействован в освоении СМП, потерял ход. И по этой причине был затёрт льдами, почти как «Челюскин», только недалеко от берега.
Пока механики устраняли неисправность, остальной экипаж был расписан на вахту «по якорному». Ну и на всякий случай была выставлена вооружённая вахта на верхней палубе.
Боец в тулупе, с трёхлинейной винтовкой Мосина образца 1891/30 года, бродил по верхней палубе и охранял судно.
Ремонт подходил к своей завершающей стадии. Погода стояла самая мерзкая. Снег, метель, сильный ветер. К вечеру распогодилось. Хотя понятие, к вечеру или к утру, мало чем отличались по освещённости. Полярная ночь, сумерки. Но ветер стих. Мороз, звёзды, даже, наверное, северное сияние…
Вдруг какой-то скрип снега как от шагов… Кто это может быть? Темно, не видно ничего. От этого ещё тревожнее! Скрип-скрип!
По инструкции: «Стой! Кто идёт?» Идёт и молчит! Скрип-скрип. «Стой! Стрелять буду!» Всё равно идёт! Скрип-скрип. Предупредительный выстрел в воздух! Идёт. Скрип-скрип. Какая-то неясная фигура на фоне снега. Идёт! Скрип-скрип. Ну и в неё из винтовки! Не идёт – упала фигура! Больше не скрипит…
На выстрелы народ выскочил. Спустили шторм-трап. Пошли разбираться.
Ночь, темно, холодно, боязно. Лежит человек, старый, в кухлянке или малице, как там правильно меховую одежду коренных народов Севера называют? Не шевелится. Да уже и не дышит…
ЧП! Настоящее! С гибелью человека, а не как сейчас – два дурака друг другу нюх начистят, так по ТВ – сразу ЧП, ЧП!
А чрезвычайное происшествие, это есть происшествие с гибелью человека! Капитан в тоске… Надо докладывать, а что докладывать, непонятно. Кроме трупа, никаких зацепок!
Кого убили, за что убили и зачем убили…??? Знают только кто, где, как и чем… И всё! Ладно – утро, вечера мудренее. Отложим разбирательство до утра. А пока труп – в брезент и на верхней палубе положить. На морозе, что ему уже сделается?
Утром будят капитана. Под бортом целое племя, таких же, как убитый. Только моложе. Кто с копьями, кто с ружьями, а кто и с винтовками… Орут, что-то, руками размахивают. Только войны не хватало. Надо включать народную дипломатию.
Вышел к ним капитан. На его счастье, один, вождь или старейшина, мал-мал, по русски говорить мог. Остальные только башками крутят и глазами зыркают. А глаза, ух - недобрые…
Оказалось, убиенный не бельмеса по русски не понимал, вот и попал под раздачу. Что бы загладить вину, капитан решил откупиться, дал им канистру спирта. Литров наверное 10. Конкретно об этом история умалчивает. Но, явно не меньше…
Племя резко успокоилось, забрало своего «жмура» и откочевало восвояси. Капитан, левой ногой перекрестился – какой груз с души сняли у него туземцы… Потребовал механиков ускорить процесс ремонта и стал по радио вызывать ледокол, что бы вызволил из ледяного плена.
Следующее утро приготовило новый сюрприз. Опять племя под бортом. Только теперь уже спокойнее. Да и чувствуется, что с тяжелого бодунища… У них же, северных народов, какой-то ген отсутствует, в сравнении с европейцами. И однократный приём алкоголя, приводит к стойкому привыканию и становится прямой дорогой к алкоголизму. Советская власть, как могла с этим боролась. Сейчас всё опять загублено.
Но вернёмся к племени и капитану. Стал он выяснять, что случилось? А ему из толпы старика выталкивают и что-то орут. Оказывается спирт кончился, а ещё хочется… Вот они и привели другого чукчу – мол, капитан, стреляй второго и спирт давай! Дети природы!  Больше сказать нечего…
Хорошо, пришли без оружия. Капитан экипаж высвистал. Накатили чукчам конкретно. Да и не бойцы они были с перепоя, эти Аяврики…
А здесь и ледокол подошёл, да и механики закончили ремонт. Тут и сказке конец, а читал кто – молодец!