***

Миниатюра. Ночь. Каждый день ночь. Что ни день, то ночь. Вот так.
Вэли сидит передо мной, пьет свой коктейль. Мне двадцать или что-то вроде того. Я ничего не понимаю. Все как обычно. Какая разница, кто я и зачем. Неважно. Другим может быть важно. У ней в глазах что-то такое неясное.
— Тебе скучно? — спрашиваю я.
— Нет.
Мир странный. Он слишком странный. Я влюблен? Ну, откуда мне знать? У нее ясное лицо. Волосы спадают на лоб, но не слишком. Все правильно. Водка правильная. Жизнь странная, а я не против нее. В кои-то веки мы на одной стороне. Эй, милая девушка по имени официантка (фу, пошлость (ну и хрен со мной!) ), тащи ещё сюда того же с лимоном, славная ласковая девушка. Вэли напротив. Тут еще четверо других. Милые люди. Но Вэли, она вся здесь. Подойти к ней сзади и обхватить. Я встаю и подхожу и обхватываю.
— Нравится? — спрашивает она.
— Ты мягкая.
— А ты странный.
Мне обидно. Ты меня не поняла, Вэли. Я не странный. Это мир странный же! Я отхожу и возвращаюсь на свое место. Меня отвергли. Противно противно отвергли. К черту водку и вас всех!
Вэли пинает меня под столом. И улыбается. Улыбается всеми зубами, как и нужно. Вот бы взять ее. Но я сижу. Сижу и сижу. И сам улыбаюсь сам себе и уже не смотрю на нее, до того сладко мне от ее улыбки. А что там у нее дальше на лице это опасно. Это не нужно. Пусть теперь она сама меня обхватывает. Я уже сделал свое. Я проявил себя, сколько мог. Мне нужен флирт и все. Я не потащу тебя в постель, Вэли. Но как ей об этом сказать? Как сказать ей, что я не хочу её в постели, а только так. Только рядышком и посмеяться и помечтать о всех невозможных возможностях (а в глаз?). Но Вэли, Вэли, Вэли... она чует, ясно чует, что что-то здесь нечисто. Что никто не собирается слиться с ней в одну целую трахающуюся единицу. Она проницательна. А я не знаю, как к этому подойти. Прекрасная Вэли, я слишком молод. И для любви, для настоящей любви мне нужен кто-нибудь, кто способен выдержать мою молодость, немолодой. А ты слишком молода для этого, ночная красавица. Но как сказать это тебе? Как сказать тебе хоть что-нибудь, дура ты набитая с твоими ногами и с колесницами вместо глаз?
— Хочу забраться тебе в мозг, — говорит она. — Узнать, как эта штука работает внутри.
— Хочешь узнать, куда я хочу к тебе забраться?
— Хочу.
— Страшновато. Пойдем вдвоем поговорим о том, о сем.
— Давай в другой раз.
— Нет.
— Окей. Значит, нет.
Как глупо. Всё это глупо. Как не со мной. Но со мной. Противно. Противно. Гадко. Вэли не так уж хороша собой. Я видел её бедра, она не умеет толком ими ничего. Ее движения не будоражат. Да, есть это лицо. Но где все желание. Пусть отдастся мне на растерзание, вот бы славно! Я бы нашел, и бедра, и ясность в движениях. Но без этой готовности, без дамской смелости -- кто такая эта Вэли? И что меня с ней ждет? Я сам то всего лишь обычный обыватель, никто, в сущности. И её неуверенность насчет меня, и моя неуверенность насчет меня и моя неуверенность насчет нее... Сойдемся в себе на этом. Флирт и все. И не больше.
И тут же пропало у меня все настроение флиртовать. Обыкновенная дура, сотни таких. Вэли, ты мне примерещилась. Давайте уже куда-нибудь уедем.