Суть

      Поздняя ночь сумрачно заглядывает  сквозь щели штор мне в лицо. И понимающе улыбаются светлячки звезд... Я, как последний, замешкавшийся путник,
одиноко плыву в челне ночи мимо смеживших веки разноликих домов, оцепеневших во сне птиц, слившихся во мраке с кронами деревьев. Холодный ветер несильно, но настойчиво старается пристудить меня, чтобы загнать в теплую постель. Но тесно мне среди стен. Моя душа, распластавшись облаком в иссиня - черном небе, уходит за горизонт. А тело, растаяв, становится порывом ветра. Это мои истоки.
      Но завтра, с первыми проблесками Авроры, придется рядиться в плоть как в неудобную шубу. И силиться быть благопристойным и степенным. И как безнадежно
засидевшийся в одном классе ученик, в который раз тщетно внушать себе, как правильно жить.
      Но, то ли актер я никчемный. То ли шуба не впору. Но Маскарад этот -
называется Жизнь. И я - его невольный участник.... Подневольный.