Не хочу говорить в слух, потому и пишу

Бегущие крыши,и только звук их колодки об асфальт,копытом невиданного зверя.Рыба машет в разные стороны,выворачивая свой плавник наизнанку.Она в руках того,с волосистым покровом,стоящего на коленях.О стопы его держится человек,казалось бы всем могучий,великий.Свисающий в этот мир,на землю,в вечное барахтанье над водой,в познание страстей,прибыли наслаждения совершать,пить из сада,пить с запахом сандала,отправляясь в восточною Азию.Зевающие ромашки глотают пыль,из выхлопных труб.Рубашка в ромб мнется, от излагающих мне суть.Как нужно жить.От себя ли можно бежать,играться,кусаться,дергаясь от слов,задыхаться,продолжая во сне вести чью то игру.Эй,не спать,советую проснуться,ведь даже черт не знает,сколько раз еще придется возвращаться сюда,заново начинать.
Кто то хочет все время выпрыгнуть из меня,вырваться из человечности сей,выйти из тела,выскочить с кашлем,и как ему не лень.Пересохшее горло давится словом,как их много,летят из тех и тех,летят туда-сюда.Пересохшее от молчания,боюсь  нарушить своей тишиной и покоем зацепить кого-то.
Есть ноты,которые цепляют мой разум и он становится более агрессивным,чем когда-либо.Он все время ищет пути,ходы,выходы,прячется,а после выпрыгивает из темноты,вот так неожиданно.Есть люди,которые возвращают к жизни,или тушат ее навсегда.Происходящие картины вокруг,живописнее,ярче,а солнце,его отблески,звезды,вот что затрагивает по настоящему,когда замечает силу момента душа.Вот что будет от вечного сна.Отсутствие слов,что медленно шли на дно,в течении нескольких лет,и все же они позволяют себе иногда беспокоить меня.
Я люблю прятаться от людей,закидывать свое похабное невежество под подушку,а ведь такая и есть,с возрастом притворяться легче,он ли условный рефлекс или переданный по наследству?Играть в игру,чью,его или свою?.Создавая  вокруг суету,падения,взлеты,пробежку,соперничая с кем то,занятие обреченное на плевок мимо кресла,в котором сижу.Слова не хотят идти по рукам,чужим волосам,курткам,одежде.Все время пучатся в ваших глазах,улыбкой на лице,что мажется по диванам,паркетам,прилавкам,в зеркалах уборной прячутся.Кто просил тебя шуметь,склонять к диалогу,быстрому такту.Кто пустился летать,не тревожа бестельные раны.Пришел и взял за руки,ничего другого не хотел.Не просил выступать,наматывая кому то на уши, грубые помолы сердца,улыбался,а я в ответ.Скрещенные руки,пальцы,ноги,туловища,и уже чувствуется ментоловый,прохладный следок,бегущий по телу.Назову тебя дрожью сердца.Мятное предвкушение на губах,внутри по стенкам.Разорванный тромб от любви ко всему,расплескав свой свет на чужую одежду.Сплетались,не требовал слов,они в обрывы летели,за тридевять земель.А наши  так и остались в теле,несказанными словами,мы плыли с течением в млечный путь,за неизведанными  мирами.