Музыка

Е. А.

Однажды тёплым летним днём, затерявшись в пропылённых зарослях городской листвы, я спешил поскорее добраться до дома, чтобы успеть, всё-таки, пообедать, перед тем как поспешить к тебе на свидание. Признаться, я порядком подустал к тому времени. Бродя невидимкой по улицам с самого утра, я искал вдохновение в старых дворах, знакомых мне с детства, спрашивал совета у старых деревьев, значительно одряхлевших с тех пор в моём восприятии, мечтал уловить что-то новое, что-нибудь свежее в этих коряво прочерченных временем бороздах моей памяти. Я шёл и не мог никак находиться, я бежал, но с каждой минутой отставал всё дальше от своей смеющейся тени, я смотрел, и не мог никак ничему удивиться, пусть взгляд мой блуждал и отрывисто меркнул, оперевшись на что-то знакомое. Я искал, искал что-то, что помимо тебя причинит мне жестокую боль одиночества, развенчает миф о бескрайности и могуществе, о притворной счастливости. Я думал о тебе и в дороге, по пути в этот город, некогда бывшим моим, а сейчас ставшим таким безвозвратно прошедшим. Я надеялся в зеркале твоих глаз увидеть всё прошлое, лёгкими пальцами прикоснуться к своим мыслям, шагу, мечте, ощутить на мгновенье свободу и целовать, целовать тебя легко и так мнимо. Несмотря на все ожидания, я чувствовал и в чувстве этом уверялся с каждым шагом, приближающим меня к тебе, всё сильней и неумолимей, что шанс невелик, он даже ничтожен, а то, что ты подарила мне слепую надежду, согласившись на встречу, ничего не меняло. Я шёл сквозь прохожих и смеялся, плакал и любил этот город, ненавидел его и приветствовал надежду на грядущую встречу, томящуюся в моём сердце незрячим котёнком.
Вот двор, вот ещё один, они похожи как братья, лишь местный (вот такой как я) может тут не заплутать. Осталось немного. Слегка запнулся перед незнакомым забором (тогда его не было), наконец вошёл внутрь (ага, здесь музыкальная школа), пошёл по тропинке, кутаясь в солнечных бликах, небрежно мерцающих сквозь просветы в листочках. Из окон лились музыкальные звуки: кто-то разучивал гамму, вон оттуда пролился романс, а здесь валторнист пробует силы в этюде. Приятные звуки, я всегда их любил – эта выплескиваемая прямо в атмосферу творческая энергия меня вдохновляла. Я вдыхал этот запах и шёл налегке, забыв даже о голоде, до того корявыми пальцами державшем мои мысли.
Передо мной шли бабушка с маленькой внучкой лет четырёх-пяти, и, если бы не одно обстоятельство, благодаря которому я легко догнал их, а потом перегнал, моя память никогда бы не сохранила для тебя их повседневные силуэты.
- Бабушка, бабушка, куда же ты, ну подожди…
Что такое? Девочка внезапно остановилась, привлечённая, видимо, звуками, да и я поневоле замедлил свой шаг, хотя бабушка, не оборачиваясь, уже успела ушлёпать довольно далеко – теперь ей пришлось возвращаться.
-Бабушка, ты разве не слышишь? Ну, послушай, пожалуйста!
Бабушка в это время приковыляла обратно и недоумённо тянула внучку за руку. Я в это время, слегка опередив их, притаился невидимый и ждал, что будет дальше.
- Бабушка, бабушка, но там же музыка! Музыка! Как ты этого не понимаешь! Бабушка, ну пожалуйста, давай ещё чуточку послушаем…
Но бабушка и теперь в моём воспоминании, как и тогда наяву, была неумолима, внучка, как и тогда, поупиралась, но, как и тогда, была быстро сломлена, и они, мелко семеня ножками, прошли сквозь меня.
Опять эта музыка, снова тот самый си-бемоль минорный ноктюрн Шопена, что звучал когда-то из окна музыкальной школы и который, звуча сейчас в моей голове, унёс мою память столь далеко и прекрасно. И снова брожу я по улицам, снова кутаюсь в тени листвы, снова ищу ту незнакомую тропку, что приведёт, должна привести нас друг к другу.
17.10.14


Рецензии
Слово к слову, строчка к строчке... И льется это произведение, словно музыка!
Понравилось. Очень схоже с моими мыслями.

Лисавета Герасимова   21.10.2014 21:07     Заявить о нарушении
Спасибо, Лисавета!

Андрей Гринько   22.10.2014 10:02   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.