где кончается наша Вселенная

 Там, где кончается наша Вселенная,  существует мир иной. Его не увидеть и не почувствовать, его не представить. Там нет чёрного и белого, добра и зла. Но это не тихая пустота, пустотой мы называем то, что не способны познать. Этот мир не еденица и не множество. О нём не знал никто, но мир обо всех и всём.
 Ветер забирал белые крошки и кудрями двигал их вперед, сталкивая с лицами прохожих. Все бежали словно происходила катастрофа, прятались в свои длинные пуховики, чихали в шарфы, а морозный двигающийся воздух собирал из глаз слезинки, превращая капли в ледяные спутники планет. Окна зажигали прощальные свечи, а острые ветви деревьев спешили укрыться в снежные шубы. Каждый стремился спрятаться и погрузиться в холодный сон.
 Уплывала стеснительная луна, закрывая Землю рукавицами цвета ночного неба, Она пересчитывала свои десять пальцев, всю жизнь надеялась увидеть что-то новое, почти пять миллиардов лет она считала от одного до одного десятка, и ничего не менялось. В который раз она смотрит на свои воображаемые пальцы: пять, шесть, семь... А люди наблюдают за её математикой, и повторяют: опять зима, опять весна. Но если сказать луне: у тебя нет пальцев, остановись, не считай, просто смотри, смотри, как прекрасна твоя планета, то она скажет людям, что им не нужен календарь, они узнают, что в расчетах не успевали жить.
 Наступает день, солнце поднимает ленивых лежебок, касается лучем их руки, выводит на улицу, они морщатся, они хотят замотаться одеялом, нырнуть в тёплую вату спящих фантазий.
 Но вот летят два бумажных самолётика, их крылья мокнут от осадков, они направляются вверх, огибая друг друга. Они летят и несут послания, буквы теряют свои очертания, но с трепетом каждый довершает свой полёт. На пути первого колючие ветки, а второй летит, но теперь не так высоко, не так легко ему лавировать между большими хлопьями, не так желанно достать до неба. Самолётик просит о посадке и упирается носом в скопление снега. Но он не бежит от ветра, и крошек белого хлеба, которые стряхнули с облаков. Он знает, ветер принесет его ко второму бумажному посланию, и, растворяясь в воде, они передадут письма той вселенной, которая за окраинами нашей.