Анти-ипохондрическое
и сочится из ран дождевая вода.
Что же ты натворила, бесстыдница осень?!.
Лишь за золото любишь, душой - никогда.
Ветер листья бросает прохожим под ноги,
обедняя и так разворованный сад.
Всё кружат в никуда в серых лужах дороги.
Ходишь, ходишь, да зря - ни вперёд, ни назад...
Окрутила своих воздыхателей ловко.
Сколько песен пропето тебе под луной!..
А в итоге - дырявая мокнет циновка,
и к тому же, остались должны за постой.
А ты, зимушка, тоже готовишь обманы?..
Что ещё от тебя, леденелая, ждать?
Заморозишь на время открытые раны
и начнёшь белым пухом поля устилать,
приглашая забыться в объятьях перины,
но ведь это не песня, скорей, волчий вой...
Потому ничего, кроме слёз и ангины
не останется после любови такой.
Только тот, кто с надеждой весну ожидает
за терпенье сполна будет вознаграждён.
Белым дымом садов возрождённого мая
в упоенье хмельном до небес вознесён.
20.10.14
Свидетельство о публикации №214102100521