Поэта нет - его убили.
Развеяв загустевший прах,
Как небывалый крыльев взмах...
Когда молитвы невзлюбили,
Поэт погиб - и только: "Ах!"
Он знал покорность бытия,
И судеб колокольный звон,
И тот зловещий жизни кон.
С его пера и жизнь моя -
Всего лишь еле слышный стон...
В его устах горело пламя.
Он знал все мудрости веков,
Умел украсть он из оков.
И нес по жизни это знамя -
Великий повелитель снов!
Поэт погиб, поэта нет.
Бессмысленно сжимать в руках конверт:
Он слишком прост, и в нем ответ -
Поэт погиб. Поэта - нет.
Поэта нет
© Copyright: Рина Матвеева, 2014
Свидетельство о публикации №214102100074
Свидетельство о публикации №214102100074
Рецензии