Перформанс

На Красной площади в это время было пустынно . Юноша, с большой коробкой под мышкой, быстрым шагом пересек
площадь, подошел к стене, посмотрел по сторонам и поставил свою ношу на землю. Отошел от стена на несколько
метров, прищурился, посмотрел на небо, слегка розовеющее от рассвета. Кивнул удовлетворенно и открыл коробку.
Достал из недр аптечку с большим красным крестом, молоток и большой ржавый "костыль". Затем на свет появился
кусок черного графита. Им юноша старательно обвел свою руку, оставляя на стене жирный черный след.
Именно в этот момент, его действиями заинтересовался полицейский патруль, который, молодцевато отдал честь
и скороговоркой произнес,
- Сержант Москвин! Предъявите документы пожалуйста!
Юноша с презрением передернул плечом, но оторвался от своей работы и нехотя протянул полицейскому красную
книжечку с гербом на обложке.
- Чем занимаемся, гражданин... Павлов-Сибирский?
- Я художник! - ответил юноша, и гордо откинул со лба  прядь длинных и темных волос, - я провожу перформанс
протеста!
- Вот как? - удивился полицейский, продолжая листать паспорт, - интересно! И в чем заключается этот ваш  перформанс?
- Видите этот гвоздь? - спросил юноша, демонстрируя патрулю костыль, - я прибью свою руку этим гвоздем к стене,
вот здесь... и струйка крови, которая будет течь вниз, вот сюда...  будет олицетворять насилие власти над личностью!
- Глубоко! - кивнул сержант, с восхищением глядя на костыль, - а вам не будет больно?
- Несомненно! - гордо ответил юноша, - скорее всего я буду кричать, а возможно и потеряю сознание от болевого
шока! Но это жертва во имя протеста и искусства!
С этими словами он взял молоток, приставил костыль к центру ладони, поддерживая его пальцами и прислонил руку
к стене. Затем, зажмурился и замахнулся молотком...
- Хотя - сказал представитель власти задумчиво, - это уже было...
Молоток замер на пол-пути к руке. Юноша открыл глаза,
- Что?
- Ну, идея... вашего перформанса...  - повторил полицейский, - совсем не новая... это уже было...
- Как было? Когда было?! - крикнул художник возбужденно.
- Да... хотя бы вчера. Коллега ваш по искусству... этот... Провокаторов Антуан! Он сам себе вырезал почку и
кровью написал... " Власть торгует вами!". После чего потерял сознание и был увезен в больницу. Или вот на прошлой
неделе... не помню кто... испражнился на площадь по кругу, после чего сел в центр и экскрементами вывел на листе
ватмана: "Из-за власти мы в дерьме!". А еще раньше, другой, повесился под надписью: "Нам не дают дышать!"... вот
на этом самом месте!
Юноша опустил молоток,
- Как же так? Почему об этом не писали газеты! Это же такие жертвы во имя искусства... Я же не знал...
Полицейский сочувственно на него посмотрел,
- Ну что же вы хотите, молодой человек! Кого сегодня удивишь таким? Сегодня люди стали жестче, да и искусство
перестали воспринимать...
- Что же  мне делать? - растерянно пробормотал юноша, - я же готовился... гвоздь этот... покупал в интернете...
- Шли бы вы домой, гражданин Павлов-Сибирский... - веско сказал сержант, - держите ваши документы, собирайте
свои вещи и идите домой! Придумаете что-нибудь новенькое, тогда и придете... не растраивайтесь!
Юноша, вздыхая и шмыгая носом, забрал протянутый паспорт. Уже через пару минут, он медленно шел по площади,
ссутулясь. Дойдя до зеленого мусорного бака, он оглянулся на патрульного, грустно вздохнул и бросил большую
коробку внутрь.