Приход скуки

Звон стекла. Живем на многое не рассчитывая, но мечтаем о глобальном. Что есть жизнь? Что это?
Раз…  Два…  Три… 
Тело ломит. Смотреть в одну точку.  Долго смотрю…  Всё расплылось. Образы. Смешно…  Вот это картина! Из шкафа появился ребенок. Мальчик лет 13-ти, а может и нет. Танцует. Костюм прикольный, обтягивающий,  телесного  цвета. Вот это выход. Надо похлопать, но нет.  Следом за ним девочка такого же цвета и возраста, из шкафа. Явила свой взор. Я понял. Я понял это концерт. Концерт для меня.
Два, три.
Дети?  Дети сколько вас там? Сколько вас там ещё в шкафу? Негодую я. Что такое?  Так и продолжают заполнять пространство. Вас так много?
 Всё продолжаете  и продолжаете выходить из шкафа. Мальчик, девочка, мальчик, девочка. Телесного цвета.
Постоянный стук. Поверхность не определена.  На вдох разгибаются, на выдох сгибаются, синхронно. У всех подняты руки, согнуты в локтях, ладони прямые, пальцы разведены, не хватает кларнета армянского, и все синхронно сгибаются и разгибаются, кра-а-асиво… 
Э-э-эх. Была, не была, добавляю кларнет. Всем нутром чувствую вибрацию.  Да и дети как единое целое, слаженно и гармонично, одинаковыми действиями показывают мне её. Суть эту, эту вибрацию.
Чего-то здесь не хватает? О! Да. А ну-ка, детки разойдитесь, место посередине освободите.
Прямым наведением, точно в середину, воображением ОГОНЬ. Да-а-а. То что надо. Шикарная барабанная установка и в придачу крутой барабанщик. Давай, братан, лабай.
Три.
Кайф.
Что? Кто-то звонит в дверь? Блин.
Эй ты барабанщик исчезни. Да  и весь свой хлам забери, живо. А вы детки быстро в шкаф.
Так, как я выгляжу? Нормально. Глаза. Бля. Нехорошие.
Сейчас, сейчас. Здрасти.