Тоталитаризм

                Тоталитаризм

                Письмо фрезеровщика Максимыча
                Луганским друзьям

   Пошёл вчера на рынок купить сала. В те самые ряды, где копчёности. А сала
нет. Весь ряд прошёл: корейка, грудинка, балык, карбонад, окорок, рулеты
всякие. А сала нет. Я - к той, у которой всегда беру грудинку, мол, был тут
мужик, он всегда торговал, даже по понедельникам. И сало шикарное, с чесноком,
с проростью. Отвечает: "Тише ты. Заболел он." Я ещё раз рот открываю, а она
мне балык в него. Правда, очень вкусный. А сама так тихо говорит: "Ты что,
не понимаешь?"
    Я иду в ряды со свежим мясом, думаю, сам посолю. Подождать придётся,
конечно. Но и в мясных сала нет. Нигде. Тогда - к Свете, она с мраморным
стоит, и народу у неё мало. Знаю же, что под прилавком разве чёрта не будет.
Прошу Свету, мол, нет ли у кого сала, притыренного для "своего" покупателя.
А она тихонько в ответ: "Ты поаккуратнее, вражеский продукт. Только сегодня
приходили  ФСБ-шники и шмонали продавцов. У двоих нашли и отвели их куда-то."
Пришлось покупать шею, там хоть немного сала, но есть.
   Шуточки шуточками, а в понедельник зашёл домой канал-менеджер Семён
Петрович. Под предлогом проверить течь в отоплении. Как раз тепло дали. Но я
думаю, что унюхал он в подъезде запах борща. Он у нас настоящий, казацкий.
И вот, Семён сразу - хоп, и в кухню. Нет, чтобы к сушилке, известное место,
где чаще всего течь. Не в комнаты, а на кухню. И хитро так говорит: "Что это
вы не наше кушанье готовите? Не порядок. Советую Вам (это он мне) вылить
в унитаз и больше не допускать вражеского запаха в подъезде. Ешьте щи,
похлёбку луковую, но без чеснока. На худой случай вражеские фрикадельки".
Вот так-то.
   Но это что? Мы уже за два месяца привыкли не носить в городе жёлто-голубые
штаны и рубахи. Сами так решили, из патриотизма. А тут на той неделе, вроде
как, медосмотр профессиональный устроили. Именно - вроде как. К хирургу же
и невропатологу заходишь в нижнем белье? А там сестричка новая, записывает
сидит. Двое наших были в жёлто-голубых трусах. Нажала сестричка кнопочку,
зашли амбалы и предложили пацанам одеваться. И заполнить какую-то анкету.
Естественно, этим двоим нашим в тот день прогул поставили. Отправили домой.
Хотя, Серёге назавтра край надо было детали сдать. Денежные.
   Да-а-а.
   Но сегодня порадовали. По одному вызывали в первый отдел и давали талоны
на интернет. И Илюхе-рыбаку дали. Но прикол: компьютера у него дома нет.
Зимой он сидит у лунки, а летом в камышах. Илюха даже телевизор не смотрит.
Говорит: "Ну его. Вот на зорьке, когда клюёт - это кино. Никакие Изауры
не нужны."  Изаура у Илюхи - ругательство. Из-за жены.
   А мне дали самый богатый талон. На 200 Мбайт. А объяснили тем, что я запал
на интернет и много с этими, разными, кто в вышиванках, на Интернете ругаюсь.
В первом отделе прямо так и сказали: "Можешь новости, какие хочешь, смотреть.
Но для того, чтобы у тебя был трафик такой же, а то и больше, будь
интернетовским патриотом". Очень хорошо, что куратора не приставили. И тоже
прямо сказали, мол, молодыми надо управлять, а ты будешь реальным гласом
народным. Я даже как-то даже ФСБ-шников зауважал. Есть там умные ребята,
есть.
   В первом отделе сказали, что талон надо отоварить у провайдера, но перед
этим зайти в домоуправление. Техник запишет в журнал, а тогда канал-менеджер
будет следить и нужные вентили с редукторами ставить. Это - классно. Так и
вижу - роутер, а рядом гаечный ключ.
   И - праздник. Выдали ключ для просмотра в Ютубе песенок диссидента
Макаревича. Давно уже его не слышал. Если честно, этот лысый мне тоже давно
приелся, но интересно же: что он там поёт?
   Праздник кончился быстро. На втором предложении. А предложение такое:
написать пародию на какую-нибудь из этих песенок. Знают в первом отделе, что
я стишки в интернет пишу. Читают, конечно. Понятно. Понятно и то, что слова
можно написать за день-два. В первом отделе это знают, и я знаю.
    Беда в другом. Надо искать кого-то из бардов и упрашивать его на музыку.
И тут без пузыря не получится. А я печень лечу. Короче, выкручиваться надо.
И второе: петь должен сам, а это - гитаре учиться. Не, не вспоминать, я чётко
никогда не играл. Струны дёргал, а получалось криво. И ладно бы учиться,
недели за три может что-то и получится. Паршиво вот что: слуха у меня
не было и никогда не будет.
   А петь придётся. Тоталитаризм.