29 июл 2014

Снег идёт первым, я иду вторым, следом за ним, с неразберихой на голове и постоянной решимостью внутри - нетипично.
Наш город полон калек и юродивых, как предвещание беды, я кричу "End! End is near" и продолжаю идти, а мне в ответ вторят тысячи мыслей: конец близок. И справедливость вещает, как палка в заднице: "Я позволю тебе умереть, но только достойно, только сделай сначала что-то", но что - не уточняет.
А я знаю, что достойно умереть нельзя, умирающий человек - человек жалкий, человек смиренный, человек испуганный и уродливый - но только не достойный, достойный чего? Смерти? Я должен её, вроде как, заслужить, так выходит? Или жизни? Но я же ничего не выбираю, и никто не выбирает достойных. Абсолютный рандом.
Я так же знаю, что за плохие дела нас должны наказать, а за хорошие - похвалить, но я верю в рандомизацию благ, я не верю в Бога, я верю в себя. Может каждый из нас - Бог, может нет никакого Бога. И если ты слышишь глас его, скажи мне - убивать людей плохо, но плохо ли убивать людей, которые убивают других людей? Справедливость растяжима, но моя справедливость имеет твёрдую и непоколебимую форму, и если нам по заслугам воздастся, то я хочу получить самые большие вилы, и остервенело тыкать грешников всю свою загробную жизнь до наступления катарсиса.
Ты закрываешься, ты неспокоен. Человек снаружи - огонь, внутри - лёд, и наоборот, агрессивные люди - полны сладостного смирения, спокойные - залиты скверной до зрачков. Ты утопаешь в забвении, отвлекая себя любой возможной сублимацией, эскапизмом - в удовольствии или в горе, в болезни и здравии, иллюзия нашей реальности в том как мы всё время делаем, делаем, а в конце оказывается, что мы просто убивали время, и ничего нет. А я стою, и время ютится вокруг меня оболочкой - статичное, неподвижное, потому что я ничего не делаю, только смотрю вглубь себя.
Нянчить реальность на ладошках, обнимая близких, трогая результаты своего труда - всё эфемерно, ты имеешь всё, но не имеешь ничего, в этом нет смысла. И я остаюсь на старте, ни с чем, но у меня уже больше.
Те, кто говорят, что безумные отталкивают - не знают правды, безумие это фетиш, безумие это престиж. "У меня есть друг, его никто не может понять, он говорит чепуху, слышит голоса. Настоящий декадент, только с протекающей крышей". И все бегут смотреть, прикоснуться на секунду к моим внутренностям, как говорящий попугайчик - скажи что-то, ты смешной. Но я знаю, а они не знают, мне доступны пророчества, которые звучат как бессвязный бред безумца - я говорю на языке Конца, и скверна нашёптывает мне, что он уже очень близок к каждому из нас.