Рваные мысли о

- Согласитесь, что существуют лишь два предмета о которых стоит снимать фильмы, - секс и смерть. Потому что только эти вещи сильнее всего интересуют каждого из нас. Бальзак предложил третий предмет - деньги, но их можно легко трансформировать в одно из двух, названных выше.

Питер Гринуэй

Есть вещи, которые постоянно витают в воздухе... Нет, не так. Есть вещи, которыми пропитано всё. Пропитано, повязано, сочится и пузырится. Эти две вещи - любовь (кому как, а на мой взгляд секс - лишь один из элементов её, посему пусть будет любовь) и смерть. Многие противопоставляют их друг другу, но мне кажется что это в корне неверно. Любовь и смерть - они как пресловутый Абраксас, несущий в себе ровно столько зла, сколь и добра, они едины, неотделимы друг от друга и требуют к себе одинакового почтения и восхищения.

Понимание старой как мир истины "всё, что ты любишь, когда-нибудь умрёт" является тем самым водоразделом, той гранью за которой заканчивается детство, за которой человек (каждый человек) становится высшим животным, животным осознающим факт и своей собственной конечности. И в той же мере, способность к любви, любви жертвенной, без прикрас и надежды - черта за которой этот человек становится по-настоящему Человеком. Не так уж и важно, смерть кого послужила толчком - любимой черепашки, дворового котёнка или же ненаглядной бабушки. Не так уж и важно, любовь к какому человеку - хорошему или дурному (ведь "нет тех, кто не стоит любви") вывернула душу наизнанку, заставила взглянуть на мир иными глазами и дала в руки тот самый пресловутый нож. Всё это совершенно неважно. Важно то, как индивид отнесётся к этому осознанию, иными словами как он будет вести себя дальше. Постарается всё забыть как страшный и постыдный сон или же очарованный запредельной красотою Вечности сделает первый шаг на длинном пути персонального познания.

...один немецкий философ в своём главном и (ежели меня не подводит память) единственном трактате утверждал, что Вселенная, то бишь всё сущее ныне - суть останки давно погибшего бога (привет Фреду Хойлу с его Большим Взрывом и Элиасу Мериджу с его Begotten) и, дабы поставить персональную точку в решении вопроса бытия, будто в подтверждение тщетности существования всего и вся аккуратно перерезал себе горло опасной бритвой. Подчёркиваю, аккуратно. Немцы такие педантичные...

Смерть всегда рядом, за правым плечом и это известно всем, так что обсасывать сие, пожалуй, не стоит. Но вот столкновение со смертью лицом к лицу - это то, что меняет привычный и уютный мирок раз и навсегда. Тот, кто впервые созерцает агонию живого существа, кто держит холодную ладонь на груди его и чувствует, как гулко, будто уходящий в бездонную пучину корабельный колокол, бьётся умирающее сердце, кто чувствовал, как прямо перед ним тоненькой струйкой дыма покидает своё неказистое пристанище душа, как размыкаются сведённые от боли зубы и сжимается язык, как в стекленеющих глазах, в самой глубине зрачка, застывает на краткий, неудержимо краткий миг нечто такое, чему нет названия... Тот уже никогда не будет прежним. Но будет отчаянно искать ответ на свой застрявший комом в горле вопрос.

А чем отличается хороший искатель от плохого? Даже чисто с этической точки зрения? Тем, что плохой всегда будет искать подручный материал для своих исследований вовне, использовать других, дабы холодным цинизмом наблюдать и в итоге так и не найти ответа. Вернее, кой-чего он, конечно, найдёт, но вот самого главного - нет. Ну а хороший? Хороший будет проводить эксперимент полагаясь на элементарный гуманизм, то бишь на самом себе, дорогом и любимом. И сдаётся мне, что он всё-таки найдёт ответ. Просто обязан его найти. Конечно, донести его миру он уже не сможет, но данный вопрос на то и сугубо персональный, дабы получить на него строго такой же персональный и единственно верный ответ.

Чему учит своих верных последователей знаменитое Хагакурэ? Тому как стать настоящим воином. А что должен сделать воин чтобы стать настоящим? Собственноручно казнить свой страх. Расстрелять его. А ещё лучше сначала расстрелять, потом повесить на ближайшем дереве и в довершении всего выпотрошить. Тот, кто живёт одним мгновением, подобно мотыльку, тот не боится ничего. Он знает, что ему нечего терять.

Жить мгновением... Мало кто из мужчин способен на подобное. И автор этих строк не исключение, - он сам любит поразглагольствовать о всяческих глобальностях. Вот как сейчас. Жить мгновением умеют только женщины. И в этом их сила. А тот, кто живёт мгновением яснее видит красоту. Мужчины склонны рассуждать на тему того, что было и того, что будет, а посему неспособны "ловить момент", им никогда не понять что такого чудесного в аромате покрытых утренней росою лилий, не понять чем так прекрасен незамысловатый узор вон на той чашке... Да-да, вот на той, той что на третьей полке. И те немногие из мужчин что всё-таки научатся понимать красоту мгновения, - станут намного ближе к разгадке тайны подлинной красоты, тайны настоящей любви. Но разве достаточно этого понимания для того, чтобы осознать? Нет. Осознание и понимание не одно и то же. Понимание - всего лишь один шаг, да и то не самый важный. Куда более важный - решить для себя - что такое есть любовь? Тогда и станет ясно как и куда двитаться дальше.

Любовь. Любовь - это не уютный мещанский мирок, с псевдо-глубоким уважением, неизменными на протяжении поколений ролями, достатком и покоем. Нет. То лишь карточный домик. Дунет ветерок и он тотчас рассыпется, тут даже не нужен кто-то посторонний. Лишь лёгкое дуновение. Это и не взаимное состязание в духе "а я тебя больше, чем ты меня" и "докажи-покажи". Подобное - прямой путь к испепеляющей ненависти, глупая попытка перещеголять друг друга, но никак не настоящее чувство. Это и не животная всепоглощающая страсть. Страсть лишь элемент, безусловно важный, но в отдельности - совершенно бессмысленный и тусклый.

Так что тогда она такое? Любовь - это жертвенность. Но жертвенность не та, когда при всём честном народе забираются на крест выдрав гвозди из рук Иисуса дабы вонзить их в свои, нет. Это иная жертвенность, тихая. И хотя она может изливаться многотомными романами или парой неловких, нестройных строк, отбрасывать блики величественными симфониями или простыми, но не менее прекрасными песнями... Не так уж и важно как, когда она идёт из тебя, как говорится, горлом, она всё равно была и остаётся тихой, ибо ничего не требует взамен. Важно то, что при всём этом она - готовность отдать свою жизнь за того, кого любишь. Отдать ни ради славы, признания, сочувствия или взаимности. Просто отдать. Во мраке беззвёздной ночи, когда никто не услышит и никто не узнает.

Любовь суть хрупкий цветок, требующий постоянного и особенного ухода. Она прорастает на почве удобренной страданиями и орошённой слезами, а порою даже и кровью. Она и есть та самая истинная красота, о которой уже было сказано выше. И горько заблуждается тот, кто считает, что она даётся за просто так. Никогда за просто ничего не даётся. Красота, истинная красота, равно как и настоящее чувство всегда рождается в муках.

Уверен, что со всем выше написанным навряд ли кто-либо согласится, а кто-то возможно даже сочтёт автора идиотом. Возможно они будут правы, а быть может и нет. Мне всё равно. Это моя позиция и моё видение мира. Оно не претендует на истину в последней инстанции, и изначально вообще не должно было здесь появится... Да и навряд ли кто-нибудь осилит подобный текст целиком. Впрочем, на это мне тоже всё равно. Извините если зазря растратил ваше время.

Октябрь. 2014.