Creep

Вечер. Я. Стул. Куча несбыточных воспоминаний. Планы на завтра. Планы на будущее. Комом в горле стало настоящее, в динамиках на повторе играет старина Том. Я всё время думал о том, чтобы сбежать из этого города, сбежать из этой иллюзии, найти себя в чем-то другом. Но кулаки в крови, голова поломана изнутри. А письма, написанные мной, все так же лежат на пыльной полке. Все ушли, уже нет никого, да и на часах почти полночь. Я вышел в подъезд, закурил, взглянул на стену. Там свои отпечатки оставили люди из прошлого.

«Мы живем для того, чтобы завтра сдохнуть». Речь идет о той самой песне, спетой всеми известной группой. Кто-то рисовал свои мечты, кто-то страхи, но в итоге все получили всё, чего и хотели. Это волшебная стена, и каждый, кто напишет на ней свое желание, его и получит. И вот я старым ключом пишу знакомое имя, и я четко знаю, что мое желание искренне.

Гашу свет в комнате, ставлю зеркало перед собой, прислоняю пистолет к виску, смотрю на свое глупое лицо. Мысли в голове, что рано или поздно я нажму на курок, нажму случайно и навсегда покину эту иллюзию с мыслью, что я этого совсем не хотел.

Том начнет петь припев, а я буду подпевать ему. Ветер залетит в окно, палец содрогнется и сделает свое дело. В голове пролетят тысячи моментов, и наступит тишина. Лишь звон в ушах напомнит мне о чём-то.

Ветер, побродив по моей пустой квартире, уйдет обратно в окно, забрав с собой то, что я привык называть душой.

А старина Том все так же будет петь эту прекрасную песню на повторе…