Все прекрасно. Все замечательно

               

                Все прекрасно. Все замечательно.

   Надо же.   Интересная ситуация, картина   получается. В пять утра проснулся. Как бы, открыл глаза. И ужаснулся.
Хотя нет. Нет ужаснулся. Я преувеличил, чуть –чуть. Все на редкость замечательно обстоит. Все просто великолепно. Мир вокруг  замечательный.

  Войны как бы и нет. Мир вокруг. Солнышко на небе зимнее. Только что встало. Проснулось.
Воздух замечательный. И на портале Проза.ру замечательно. И люди, и там, в Виртуале, и здесь в Реале - просто симпатичные  и добрые. Все замечательно.  Хотя и  не так все  благополучно..

  Иногда и войны идут. Иногда и люди из Правого сектора пакости разные  устраивают. Иногда и знакомые  талантливые литераторы уходят из  жизни. Падают на землю, то там то тут. Годы все таки. Старость не сахар. Отработанный материал  -как будто бы. Или желтые листья падают. Грустно.

  Но это жизнь. Что поделать. Жить надо.
Пусть и зима за окном. Пусть холодно. Пусть рубль падает вниз.. Ерунда все это.. На это не стоит обращать внимания.

  Все это мелочи.. Не это главное.  Главное из писателя читателем не стать. Только что, написали мне рецку. В 20-00 где то. Вчера написали. Автор Александр Андриевский. Кстати хороший  добрый прозаик. Написал я ему. И рецку пошел писать. Нашел его Прои. Отыскал. И написал рецку.

  Но. Затем, сходил на кухню. Налил стакан чая. Выпил. Пришел обратно. Уселся к компьютеру. Смотрю на экран и думаю. Надо бы, ему, еще одну рецку  забросить. Надо бы забежать в гости.

 Открыл его страницу. А там надпись. «Автор закрыл страницу.»  Типа -  Никого дома нет. Автор ушел погулять.. Он не умер. Нет. Он просто закрыл страницу. Поставил крест на своей  литературной  деятельности. Как грустно. Ведь, правда грустно?
Грустно, когда кто уходит..

  Вернется ли? И невольно подумалось. Ведь не он один  ушел. Не он. многие уходят.  (На фиг. Надоело может быть? А может быть, для этого была особая  причина?)  Не знаю. здесь многое можно предположить. Настроение наверное испортилось.. вдруг снег  посыпался за окном. Или заболел человек. Простыл. Бывает такое.

  Или здесь нечто  иное? Потерял вкус к жизни?
Или любимая ушла? Или иная  беда приключилась?..
Все может быть. Предполагать здесь можно многое.  И я невольно подумал.  И я наверное, вот так же, тихо закрою свои двери. Уйду. Закрою страницу.

  Но, может быть, и не уйду. Может быть, не закрою дверь? Может быть, дверь оставлю открытой?  А что? Пусть заходят люди.
И хорошие люди все же заходят. И не очень хорошие люди. Какая разница? Если они хотят зайти, то значит, им это нужно..

 А я.. Я  дело совершенно другое. Я скромный  производитель скромных  литературных опусов. Хотя и признали прозаиком.
Но, внутри я, чувствую, что есть во мне осенняя усталость.    Я не то чтобы сгорел, отгорел, или  спалился. Нет. Еще есть энергия творить, сочинять.

  Но, увы. Уже не с такой скоростью и бодростью.
И, не с юношеским задором. Тихонечко и вразвалку, как степенные солидные люди.
Но начинаю, понимать, что это мираж. Что это, когда -то, все же, должно закончится..

 Маразм, как говорится не за горами. И ясность ума и четкость понимания –все это уйдет в прошлое. Останется  сочинять мемуары о своей молодости.
Но, разве это так уж и важно?

  Столько авторов, блестящих остроумных и талантливых, уже от блистали, от-искрились шедеврами, от писались своими яркими творениями. И скромно ушли в прошлое. Оставили   

  Оставили после себя книги, которые все же, находят своего читателя. С трудом, но находят. И, моя мысль, моя заветная  мысль, или желание, чтобы авторы  оставляли за собою дверь открытой. Как  бы, вышли на одну минутку,  как бы вышли покурить, подышать свежим воздухом.

 И вот –вот, скоро вернутся в свой домик, на  свою страничку..
Помнится, великий   Гоголь порвал свой труд и бросил в печь, в пламя. Ему наверное, не следовало этого делать. Он гений. Ему все можно.

  Но, нужно ли закрывать нам простым авторам?
Пусть лежат наши творения, словно желтые листья на асфальте тротуара. Пусть радуют редкого читателя, зашедшего на огонек, погреться..

  А так. Уйти и захлопнуть двери..

Я не приветствую это. Не приветствую.

Вот и все, что я хотел сказать..

..Иркутск.  Начало зимы. Утро.. Немного грустно..