Не сказка о любви к победе

Стоял теплый весенний вечер. На небе не было ни облачка, практически так же, как и шестьдесят девять лет назад. Люди спешили на праздник, посвященный победе советского народа над фашизмом. По всему городу уже стояли оборудованные сцены, где выступали местные артисты и приглашенные звезды российской эстрады. В парке имени тридцатилетия ВЛКСМ было много людей. Они гуляли, пили слабоалкогольные напитки, предварительно разлитые в бутылки из-под газировки. Небольшая компания молодых людей, уже изрядно выпив, направлялась к выходу. Они смеялись и шутили, кричали лозунги: «Слава России», «Слава Победе», «Спасибо деду за Победу!» Когда они подошли к месту для просмотра салюта, то уже были сильно пьяны. Многочисленные милиционеры наблюдали за толпой. В нескольких метрах от шумной компании стояла пара темнокожих парней. Они о чем-то разговаривали на английском языке. Услышав чужую речь, один самый бойкий парень из компании обратил внимание остальных на это. Они окружили парней.
- Sorry? – темнокожий улыбнулся молодому человеку.
- Наши деды не для того кровь свою проливали, чтобы вы, черномазые, могли ходить по русской земле! – парень с силой толкнул иностранца, но тот только поднял руки в примирительном жесте, взволнованно озираясь по сторонам и явно не понимая, что происходит и что хочет от них этот человек. – Совсем черные охуели! За Победу, мать твою! – пара ударов перочинного ножа, и один из темнокожих парней схватился за бок. Глаза этого человека, приехавшего в чужой город на гастроли с театральной труппой, переполнились страхом, изо рта полилась кровь. Тот, что пырнул его, моментально протрезвел от осознания содеянного и бросился наутек. Милиция не смогла его догнать, а молодой темнокожий парень умер на руках своего брата, еще до того момента, как мигалки кареты скорой помощи разогнали толпу зевак.