Смуглый ангел

- Он написал обо мне стихотворение. Назвал его "Смуглый ангел", - сказала она и взглянула на него. В смущении отвела глаза, чуть улыбнулась. - Тебе когда-нибудь писали стихи?

- Никогда, - честно ответил он.

- А мне один раз. Он был странным. Он был преподавателем факультета, на котором я не училась. Мы встретились случайно. Он тогда показался мне слишком старым. Для первокурсницы это так и было, хоть он только вошел в самый расцвет сил. Он почему-то обратил на меня внимание.

- И вы стали встречаться?

- Не совсем. Так нельзя было сказать. Это было не... женско-мужское... хоть однажды он и попытался меня поцеловать. Но лишь однажды. Он жил в общежитии для преподавателей.

- Но все считали, что ты с ним спишь?

Она поморщилась и вздохнула:

- Похоже, да. Но мне было все равно. Мы говорили. Я бы хотела сказать, что так со мной не говорил никто, но это было бы неправдой. Он слушал меня и считал меня особенной. В семнадцать это дорогого стоит.

- О чем вы говорили?

- В основном, о книгах. Об авторах. Однажды он сказал: "Как больно, милая, как странно..." Я поддержала: "Сроднясь в земле, сплетясь ветвями..." Он удивленно посмотрел на меня и спросил: "А дальше?" И я продолжила - до самого конца. Год назад, заканчивая школу, ради выступления на последнем звонке я выучила "Балладу о прокуренном вагоне". Так и не прочитала ее тогда почему-то. А ему тогда прочла ее вслух впервые. Он слушал, кивая в такт, не отводя глаз. Я старалась читать выразительно и проникновенно. Он слушал меня со слезами на глазах. Когда я закончила, он опустился передо мной на одно колено и поцеловал мне руку. Сказал "спасибо".

- Трогательно.

- Да. А потом спросил, кто автор. Я ответила, что Александр Кочетков. Он так радостно улыбался в ответ! Сказал, что иногда этого не знают студентки филфака третьего курса. И еще раз поблагодарил.

- Как-то грустно.

- Очень. Он был одиноким в этой своей комнате в общежитии. Он был слишком вычурным и его считали странным. А заодно и меня, за то, что прихидила к нему. За то, что стремилась к нему...

- А потом?

- А потом он пропал. Просто однажды не вернулся. Никто не искал его, представляешь. Я ждала его. Долго ждала. Когда мои вопросы стали надоедать, мне дали понять, что они неуместны. Его комнату отдали кому-то другому... Я до сих пор вспоминаю его. Часто именно осенью, когда впервые пришла к нему.

- Ваш странный союз...

- Наш добрый союз, в искренность которого никто не верил. Когда я пришла к нему впервые, у него было жутко грязно. И ему было явно стыдно. А когда пришла во второй раз, было намного чище и он был явно горд. У меня это вызвало столько тепла и уважения. Он будто забросил себя и свою жизнь. Такой странный чувствительный интеллектуал, который плюнул на свое будущее...

- ...и никого не защитила
вдали обещанная встреча...

- ...и никого не защитила
рука, зовущая вдали.

С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
Всей кровью прорастайте в них!
И каждый рпз навек прощайтесь!
И каждый раз навек прощайтесь!
И каждый раз навек прощайтесь,
Когда уходите на миг.