Патетическая соната а ля рюсс

               
Разве Россия потеряна, вопрошаю я! «Сокровище осталось, оно было сохранено и даже увеличилось.
Его можно  было  потрогать  руками,  но нельзя было унести. Оно перешло на службу другим людям». Нет, мы её не теряли, мы её проспали. Не сном бабочки-однодневки, а тяжёлым наркотическим сном. Даже выдержать часть истории выпавшей на долю одного поколения без сна летаргического, наркотического, алкогольного наркомовского, на худой конец, лунатического – «Вдоль обрыва по-над пропастью, По самому по краю,» невозможно человеческой психике, пусть и «скифы мы». Историк наш бесчувственнен, как резектор в годину мора…
Контурную карту России наносили на земельную сферу казеиновой краской с костной мукой из плоти и кости русской не квелые отличники, а деспотические провидцы.
Теперь, придёт на то охота иль крайняя необходимость к тому, можешь припасть к земле твоей на одиннадцати поясах временных,  а, и, сверх того, на земле бывшей немецкой, родине Канта, аль на французской - кладбище Сент-Женевьев-де-Буа, а так же упереться лбом в ограду любого из многочисленных посольств и консульств по всему миру.
И чудо произойдёт, сольёшься с коленами русскими до истоков их.
Ну а коль злобой переполнен к духу русскому – свела тебя нелёгкая судьбина с православными – можешь пенять к небу бога твоего, но лучше на языках мёртвых, русским не ведомых, для сохранности здоровья, толерантны мы к экзотике...