сфумато

***

Осень.  Я снова играю.  Звоном касаюсь к зеркалу луж, 
и  срастаюсь.  С небом срастаюсь, наледью тонкой стелюсь.
Осень – изысканная интерпретация смерти.
Нежное прикосновение и угасание.  В реверансе ей навстречу
клонятся деревья, шапки и шляпки долой… 
Подметая дол листвой.
Уклоняюсь так гибко, как только возможно, сколько
достоинства и твёрдости мышц.

Забвение смягчает грусти комок.  Клубок пружинит
и спрыгивает с руки. Ведомой держась, следом иду.
Жизнь полна красоты.  Безумие красок, запахов,
прикосновений ветра и света. Безумие красоты
сводит жизнь к смыслу в неё окунаться.
Тьмы узелок рассеивает  впереди кажущийся выход. 
Выход на свет.

Стылось вползает, тянется и обволакивает.  Даже не знаю,
даже не знаю…   Недопустимо поддаться соблазну
и раствориться, смягчая контрасты.

В дымке стягиваются швы от прорех в облаках,
ускользнувших в них клинов птичьих стих даже след.
Оставшимся зимовать  - честь, и то что сможешь
от себя оторвать.
Себя раскрошив хлебами  - подать на ладони. 
Накормить того кто взмахнув крылом пришёл и доверился.
 
Шагнёшь в это время и сразу поймёшь.  Вот это время. 
Мыть серебро в осеннем ручье.  Плескать из немеющих рук
чистой водой и остаток крупиц  -  бережно, одну  к одной.
Остывающее серебро пепла, пепла страниц и шороха птиц.
Бережно, помня что было, когда ещё руки были теплы.

Но кто вам сказал, что впереди  -  конец пути?
Тьма светится изнутри.

Размыкаются уста ноября  -  и оттуда призрачным дымом
мягкость границ.


// 29.10.2014