Весна зарисовки

                В Е С Н А
                Зарисовки

     Что ни дуб, то – личность! Даже маленький дубок, а в нём уже мощь, характер просматривается.
     Помню, мне лет 8-9 было. Так совпало, что Пасха с Первомайскими праздниками совпала. А в те годы религиозные праздники не приветствовались властями. Вот и придумали наши сельские активисты праздничную колону направить за село, к громадному дубу. Сперва под дубом детишки пели, плясали, стихи читали. Потом доярки пели. Гармонисты соревновались с сельским духовым оркестром, а ещё – кто кого перепляшет. Всю траву под дубом вытоптали. Благо, грозовая туча всех образумила. С криком и хохотом разбежались сельчане под крыши домов, а дуб остался один держать удар судьбы, громадный и красивый.
     Мы выросли, разъехались кто куда. В памяти своей дуб тот увезли. Он-то нас и объединяет.
                ***
     Узкая лесная дорога в окружении белых берёзовых стволов. На безупречно-белых стволах чернеют пятнышки и от них - в глазах рябит.
     В лесу лежит ещё нетронутый снег. Только в самом низу берёзы, у комля  - тёмная проталина, как граница между живым и холодным.
     Лесная дорога спряталась под стеклянным покрывалом сплошных луж. Водные зеркала отражают стройные белые стволы лесных жительниц и синего неба,  исчерченного, словно детской неумелой рукой, тоненькими веточками где-то там, в высоте или в глубине бездонных луж.

                ***
     Весна переходит в лето. В это волшебное время роста и свободы у Природы разноцветье листвы, ведь не каждый раскрывающийся лист нежной зеленью окрашен. Вон зелено-бурая крона дерева, дальше – жёлто-салатовая. Ах, это же верба цветёт!..
     Иду по тропинке вдоль берега реки и любуюсь высокими елями, которые нацелились острыми пиками в добродушно голубеющее небо.
     А он берёза, как курица-наседка, перья распушила и стала, чуть ли не вдвое толще. Под ней травушка-муравушка на своём зелёном ковре приглашает посидеть. Приняла бы я её приглашение, да как к ней на ту сторону реки перебраться?

                ***
     Выросла я на Украине, в стране садов и виноградников. С детских лет знала, что яблони растут в саду и не сами растут, а люди за ними ухаживают, плоды собирают. Знала какие сорта ранние, какие долго хранятся. Но о том, что люди высаживают яблони для украшения города – с этим я долго не могла смириться.
     Прошло много лет и яблони стали приятным воспоминанием детства. Конечно же: всё не там, и всё не так, но всё же… Зелёненькая травка на газонах ровненько подстрижена и цветущие яблони – белым, розовым цветом усыпаны. А над цветами пчёлки хлопочут. Аромат! Красота в городе нашем! Даже коренные горожане в это время вспоминают о том, что душа человеческая к земле тянется… Мы – дети Природы-матушки, а яблоневый цвет прекрасней всех красот земных…

                ***
     Майский лес, как яркая картинка!
     В сторону берёзовой рощицы, заменяющей жителям посёлка городской парк, ведёт идеально ровная дорожка и до того утоптанная сотнями ног любителей погулять «на природе», что не сразу поверишь – это не асфальт.
     По обе стороны дорожки  так часто растут берёзы, в объёме стволы не обхватят кисти рук взрослого мужчины, что мудрено между ними протиснуться. Стеной стоят. Вот это диво дивное! А вверху ветки сплелись – вовсе неба не видать. Дорожка тянется метров семьдесят, а может и все сто. На мой взгляд, берёзы так не сами выросли, а понарошку руками  человеческими посажены. Я бы сказала: «Оригинальное решение вопроса!»   Впереди -  развилка, дорожки, словно рассорившиеся друзья разбежались в разные стороны. А меж нами, на образовавшейся полянке растут две кудрявые сосенки с молодой, уже в этом году выросшей хвоей. И от этой контрастной перемены красок старых и молодых иголок, сосенки кажутся нарядными модницами, сибирскими красавицами.   
     На развилке останавливаюсь в нерешительности. Куда идти? По какой дорожке? Оглядываюсь, спросить-то не у кого. Вздыхаю, делать нечего – иду по правой дорожке, как мне показалось – более утоптанной. Минут через сорок, прогулочным шагом сделав круг, возвращаюсь опять к знакомой развилке, но уже уставшая и… счастливая.

                ***
     Эх, погода сибирская! Порой такие кренделя выкидывает, в одну линию не выстроишь. Вроде тепло из весны в лето перевалило. На лесном озерке у дороги осока из воды прорастать стала. Зелёные листики, как одномачтовые паруса на воде. Забавно так смотреть. И вдруг, небо насупилось, на потемневшую воду посыпалась снежная крупа. Вот вам и буря на море! Качает ветер зелёные «паруса», снежная крупа сечёт  живую плоть…
     Жалко молодую зелень, а чем поможешь?..

                ***
     Какую только причудливую форму ни принимают плывущие по небу облака, особенно после захода солнца. Сегодня и вовсе удивили меня небесные странницы.
     Абсолютно чистый горизонт, лишь одно только потемневшее облако в виде распростёршего крылья орла. Голова маленькая, но зато с острым клювом. Левое крыло чуть короче правого, зато хвост, ни дать ни взять – точно выверен. Так и «улетел орёл» вслед за солнцем.
     Чай в кружке остыл, пока я на него смотрела. Что мне чай? Я редкой красоты диво видела, может быть - раз в жизни.

                ***
     Есть такое место на нашей речке, которую жарким летом, подоткнув подол, можно вброд перейти, излюбленное мною местечко. Именно там река меняет свой характер: «Как это?» - спросите Вы. А так.
     Течёт себе, течёт спокойненько речка под наклонёнными, щедрыми на зелень ветками верб, неся свои то зеленоватые, то свинцовые воды, в аккурат аж до того самого порожка. А порожек тот всего-то не больше метра высотой. Но зато через всю речку тянется, вроде как опояска изогнутая во многих местах. И тут тёмная вода, перевалив через порожек, как запнувшаяся сварливая баба – сатанеет. Непечатное слово-нагромождение вырывается из её луженой глотки. Тут уже хоть уши затыкай…
     Так и наша речка. Спокойная вода, всего-то спрыгнув с порожка, превращается в кипящее молоко. Вроде, откуда бы взяться белой краске? А вот, рассердил порожек воду. Зашумело, заклокотало нечто бессовестное в её чреве и выплеснулось злобной пеной. А уж, какой громкой оказалась до сей поры тихая вода, что и словами не обсказать. На тот берег, кричи не кричи, не докричишься. Вот и пойми-разбери, откуда чего берётся?..

                ***